Пишу не так давно, хотелось бы услышать Ваше мнение о моих "недостишках", может быть критику. И вообще, стоит ли продолжать писать?
......
одуванчиковым шепотом - по потертости на джинсах,
ей ли Библию цитировать?полюбившей вопреки...
не дышать пятиэтажкакми..
кем-то жить...
кому-то сниться -
три в одном - скупая заповедь,
по страницам..
от руки....
ночь,с гитарными аккордами никогда не пахнет
счастьем...
чтоб искрились пальцы
звездами,
чтоб не боль глотать
взахлёб.
полвесны упрямо прятала
раны лезвий на запястьях...
под рукав
за тканью флисовой,
подло выцветшей от слез...
где и как проснуться заново?
без сомнений,
там..
под ребрами...
ей не нужен тот,кто вытерпит,
за волшебный блеск в глазах...
и плевать,что дерзкой славится,
говорят,"душа недобрая",
говорят,"стыда не знает",а
ей бы небу рассказать...
о следах,что в тело вчерчены кожей рук,того,
кто выменял
на себя,лицо с веснушками,
а влюбиться сам
забыл...
как ждала звонка тем вечером,как звала его
по имени...
-любишь?
-..нет..
и крик отчаянья
на губах ее застыл...
а теперь...живет по графику...
каждый май - не одинока,
столько линий на веснушках
ей рисуют
по ночам...
меценатством лечит прошлое,
и уже не верит в Бога.
та,что любит в одуванчиках по "своей"весне
скучать...
а когда уйдет,уставшая,горизонт следы расплавит,
детским смехом парк растерзанный,боль рассыплет на песок.
и раздавленный прохожими,чтобы света не оставить
в тротуаре желтой кашицей
вновь умрет
ее венок...
..........
жилось бы проще и не мечталось,-
не будь далекое ближе,чем....
а что взамен?-
на ладошках - жалость,
о ком-то плачут, а ты - ничей...
о ком-то молятся, ты -свободен,
герой пропитанных болью книг.
а я сегодня уже не в моде,
закинут в прошлое черновик...
мы,как безумные,режем души,
чтоб жизнью сытые города
не умирали плевками в лужах,
не разучились друг друга ждать.
карманно в пальцы въедалась сдача,
рюкзак бордовый через плечо..
увы,плохой из меня рассказчик
чужих историй...
а ты о чем?
жилось бы, в стекла - дождливой прозой,
но я не знаю других дорог,
оцепеневшая от гипноза
таких до боли понятных строк..
в часах песочных - -не время вовсе.
в них - море сыплющихся причин.
- а ты уйдешь?
-если он попросит..
чтобы молиться о нём в ночи....
..........
"Твой сероглазый Питер".
Пятьсот километров....
чего?..
асфальта...
по шинам-
кровавых аварий запахом.
минуты,слепые..
от встречных гвалта,
до счастья,
от ужина и до завтрака...
но я у прохожих
наивно...
голосом..
"а как далеко...жизнь?
не подскажете?..
под серый бетон
маскирую
волосы,
бросаю тряпье,
что годами нажито.
полтысячи шелестов рельс
по телу,
на верхних и нижних-
десятки взглядов.
до летнего "вместе",
на крышах-мелом,
от пыльной весны
и сухих закатов...
мне б снять твои
отпечатки пальцев,
с тяжелых век,
но твердят:
"все чисто."
я вновь,по чужим рукам-
скитальцем..
да ну их...этих
криминалистов...
всего-ничего,
через ночь и утро,
а если пешком,
то под Цоя в плеере.
в щеках уже умирала
пудра,
а я,как и прежде,
во что-то верила...
хотелось греть
на твоих коленях
под вечер стопы,
от луж замерзшие...
но ты не звал,
ни "прощай" последним,
ни первым "здравствуй",
небрежно брошенным...
всего пятьсот..
и Нева мне снится..
пытаюсь жить,
но увы..нет опыта...
вновь,под копирку-твои ресницы,
и твой сероглазый Питер...
шепотом...