Удивительные стихи пишет.

Дом - это место для слушанья голоса ветра,
для рассуждений о криках под окнами в полночь,
для размещенья и перемещения книжек,
чашек, подушек, квитанций на чистку одежды.
Дом - это мир существительных, осуществлений,
мир до-мажора арпеджио под абажуром
и поцелуев, которые будят ребенка,
и разговоров о лучшем, несбыточном доме.
***
Дневник, в котором слово Ты
встречается едва ли не чаще,
чем Я, в котором настоящее
время - так, для красоты,
в котором не слова - кристаллы,
как соль на нитке (опыт, пять
по физике) - все солью стало,
что было сердцем, переворачивавшимся
в груди, как плод на восьмом месяце,
от внезапного: ты где-то здесь...
***
Мечтаю о тебе по-древнегречески
и отрекаюсь по-старославянски...
Но мы бы не смогли по-человечески,
по-руссоистски a la russe - по-звански.
О юношеском торсе - платонически,
в потемках духа - ощупью, клюкою...
Нам не соединиться органически.
Не будет нам ни воли, не покою.
***
Выварю. Пересолю.
Выкипячу. Створожу.
Я повторяю ЛЮБЛЮ,
чтоб заглушить Я ТОЖЕ,
ибо не можем, любя,
знать ничего наверно,
ибо любовь, на себя
принятая, чрезмерна.
***
Удобряю ресницы снами.
Гуще некуда. Нет длинней.
Я-то знаю, что будет с нами.
Но судьбе все равно видней —
убаюкает и разбудит,
и подскажет разгадку сна...
Я-то знаю, чего не будет.
Но надеюсь, она не зна
***
Одиночество в квадрате окна,
одиночество в кубе комнаты,
когда хочешь остаться одна
и серьёзно обдумать, какого ты
чёрта лысого, хрена, рожна
к этой местности взглядом прикована,
будто это — чужая страна,
а родная — о, как далеко она!..
***
Буду писать тебе письма,
в которых не будет ни слова
кокетства, игры, бравады,
лести, неправды, фальши,
жалобы, наглости, злобы,
умствованья, юродства...
Буду писать тебе письма,
в которых не будет ни слова.