Александр Башлачев

[Dimka]

Александр Башлачев - настоящий поэт. Родился в 1960 году в Череповце.
Окончил Уральский Государственный Университет. Факультет журналистики.
Исполнял свои стихи под гитару. Принадлежал к кругу рок-музыкантов: Ю. Шевчук, В. Цой, К. Кинчев, Майк Науменко, Борис Гребенщиков.
Покончил жизнь самоубийством в 27 лет, выбросившись из окна.

Вот некоторые его стихи:

ЛИХО
А.Башлачев


Если б не терпели - по сей день бы пели.
А сидели тихо - разбудили Лихо.
Вьюга продувает белые палаты.
Головой кивает х.. из-под заплаты.

Клевер да березы. Полевое племя.
Север да морозы. Золотое стремя.
Серебро и слезы в азиатской вазе.
Потом - юродивые-князи нашей всепогодной грязи.

Босиком гуляли по алмазной жиле.
Многих постреляли. Прочих сторожили.
Траурные ленты. Бархатные шторы.
Брань, аплодисменты да стальные шпоры.

Корчились от боли без огня и хлеба.
Вытоптали поле, засевая небо.
Хоровод приказов. Петли на осинах.
А поверх алмазов - зыбкая трясина.

Позабыв откуда, скачем кто куда.
Ставили на чудо - выпала беда.
По оврагу рыщет бедовая шайка -
Батька-топорище да мать моя нагайка.

Ставили артелью - замело метелью.
Водки на неделю, да на год похмелья.
Штопали на теле. К ребрам пришивали.
Ровно год потели да ровно час жевали.

Пососали лапу - поскрипим лаптями.
К свету - по этапу. К счастью - под плетями.
Веселей, вагоны! Пляс да перезвоны.
Кто услышит стоны краденой иконы?

Вдоль стены бетонной - ветерки степные.
Мы в тоске зеленой - племяши родные.
Нищие гурманы. Лживые сироты.
Да горе-атаманы из сопливой роты.

Мертвякам припарки - как живым медали.
Только и подарков - то, что не отняли.
Нашим или вашим липкие стаканы?
Вслед крестами машут сонные курганы.


ОКНА В ЕВРОПУ (НЕКОМУ БЕРЁЗУ ЗАЛОМАТИ)
А.Башлачев


Уберите медные трубы!
Натяните струны стальные!
А не то сломаете зубы
Об широты наши смурные.

Искры самых искренних песен
Полетят как пепел на плесень.
Вы все между ложкой и ложью,
А мы все между волком и вошью.

Время на другой параллели
Сквозняками рвется сквозь щели.
Ледяные черные дыры.
Окна параллельного мира.

Через пень колоду сдавали
Да окно решеткой крестили.
Вы для нас подковы ковали.
Мы большую цену платили.

Вы снимали с дерева стружку.
Мы пускали корни по новой.
Вы швыряли медную полушку
Мимо нашей шапки терновой.

А наши беды вам и не снились.
Наши думы вам не икнулись.
Вы б наверняка подавились.
Мы же - ничего, облизнулись.

Лишь печаль-тоска облаками
Над седой лесною страною.
Города цветут синяками
Да деревни - сыпью чумною.

Кругом - бездорожья, траншеи.
Что, к реке торопимся, братцы ?
Стопудовый камень на шее.
Рановато, парни, купаться!

Хороша студена водица,
Да глубокий омут таится -
Не напиться нам, не умыться,
Не продрать колтун на ресницах.

Вот тебе обратно тропинка
И петляй в родную землянку.
А крестины там, иль поминки -
Все одно - там пьянка-гулянка.

Если забредет кто нездешний.
Поразится живности бедной.
Нашей редкой силе сердешной
Да дури нашей злой-заповедной.

Выкатим кадушку капусты.
Выпечем ватрушку без теста.
Что, снаружи все еще пусто?
А внутри по-прежнему тесно ...

Вот тебе медовая брага,
Ягодка-злодейка-отрава.
Вот тебе, приятель, и Прага.
Вот тебе, дружок, и Варшава.

Вот и посмеемся простуженно,
А об чем смеяться - неважно.
Если по утрам очень скучно,
То по вечерам очень страшно.

Всемером ютимся на стуле,
Всем миром на нары-полати.
Спи, дитя мое, люли-люли!
Некому березу заломати.


ОСЕНЬ
А.Башлачев


Ночь плюет на стекло
черным.
Лето прошло.
Черт с ним.
Сны из сукна.
Под суровой шинелью спит Северная страна.
Но где ты, весна?
Чем ты сейчас больна?

Осень. Ягоды губ
с ядом.
Осень. Твой похотливый труп
рядом.
Все мои песни июня и августа
Осенью сожжены.
Она так ревнива в роли моей жены.

Мокрый табак. Кашель.
Небо как эмалированный бак
с манной кашей.
И по утрам прям надо мной
Капает ржавый гной.
Видно, Господь тоже шалил весной.

Время бросать гнезда.
Время менять звезды.
Но листья, мечтая лететь рядом с птицами,
Падают только вниз.
В каждом дворе осень дает стриптиз.

Кони мечтают о быстрых санях.
Надоела телега.
Поле - о чистых, простых простынях снега.
Кто смажет нам раны
И перебинтует нас?
Кто нам наложит швы?
Я знаю - зима в роли моей вдовы.

ДЫМ КОРОМЫСЛОМ
А.Башлачев


Голоден стыд. Сыт азарт.
Динамит да фитиль вам в зад!
Сырые спички рядятся в черный дым.
Через час - бардак. Через два - бедлам.
На рассвете храм разлетится в хлам.
Но мы не носим часы.
Не хотим умирать
И поэтому даже не спим.

А когда не хватает сил,
Воруем сахар с чужих могил.
И в кровь с кипятком
Выжимаем лимон греха.
И дырявые ведра
Заводят песни
О святой воде и своих болезнях.
Но - слава Богу! - все это исчезнет
С первым криком петуха.

Дым. Дым коромыслом!
Дым над нами повис.
Лампада погасла.
В лужице масла
Плавает птичий пух.
Дым. Дым коромыслом!
Дым. Дым коромыслом!
Дай Бог нам понять
все, что споет петух.

В новостройках - ящиках стеклотары
Задыхаемся от угара
Под вой патрульных сирен в трубе,
В танце синих углей.
Кто там - ангелы или призраки?
Мы берем еду из любой руки.
Мы не можем идти,
Потому что дерьмо
После этой еды, как клей.
Дым. Дым коромыслом!

Дым. Дым коромыслом!
Музыкант по-прежнему слеп,
снайпер все так же глух.
Дым. Дым коромыслом!
Дым. Дым коромыслом!
Дай Бог нам понять
все, что споет петух.

Ох, безрыбье в речушке, которую кот наплакал!
Сегодня любая лягушка становится раком
И, сунув два пальца в рот,
Свистит на Лысой горе.
Сорви паутину ! Здесь что-то нечисто!
Но штыками в спину - колючие числа.
И рев моторов в буксующем календаре.
И дым. Дым коромыслом.
Дым коромыслом.
Дым.

 

[Sonja Naimann]

Dimka, обожаю Башлачева! Осень - одна из самых любимых песен.
Надо же, я никогда не читала его стихи, только как песни их слышала.
По пению они чем-то с Высоцким перекликаются - надрывностью, "мясом". Но Башлачев более лиричен и печален, мне кажется.
У него замечательные песни-рассказы (жаль, у меня текстов нет )

Еще читала множество его интервью и всяких воспоминаний современников (ДДТ, Кино, БГ и т.д.) - он такой скромный был, застенчивый; очень красиво и грустно размышлял о Петербурге, о музыке.

 

[Dimka]

Да. Башлачев очень любил Высоцкого. Можно сказать "Он из него вышел". У Башлачева даже есть "Триптих, посвященный памяти В. С. Высоцкого".
В принципе по уровню стихов Башлачев оставляет всех тогдашних, да и нынешних рокеров далеко позади, потому что, он настоящий поэт.
Кстати, когда он только приехал в Питер, показывал свои стихи, песни, Градскому - такой композитор и музыкант с длинными волосами и толстый, как тумбочка, который считается большим авторитетом, так Градский ему сказал: "Ну что ты. Это же полная ерунда. Займись чем-нибудь другим!"

 

[Sonja Naimann]

Градскому можно только бардовский шансон показывать. Тьфу на него.

У Башлачева "интеллегентные", "питерские" стихи (эх, не знаю как лучше выразиться...)

 

[Dimka]

Градскому можно только бардовский шансон показывать. Тьфу на него.

У Башлачева "интеллегентные", "питерские" стихи (эх, не знаю как лучше выразиться...)

Согласен, Termit_ka!

Вот еще текст большого стихотворения.

ВАНЮША
А.Башлачев


Как ходил Ванюша бережком вдоль синей речки
Как водил Ванюша солнышко на золотой уздечке

душа гуляла
душа летела
душа гуляла
в рубашке белой
да в чистом поле
все прямо прямо,
и колокольчик
был выше храма
да в чистом поле
да с песней звонкой.

Но капля крови на нитке тонкой

уже сияла, уже блестела
спасая душу,
врезалась в тело.

Гулял Ванюша вдоль синей речки

и над обрывом
раскинул руки
то ли для объятия
то ли для распятия

Как несло Ванюху солнце на серебряных подковах
И от каждого копыта по дороге разбегалось
двадцать
пять
рублей
целковых.
Душа гуляет! Душа гуляет!

Да что есть духу пока не ляжешь,
Гуляй Ванюха! Идешь ты, пляшешь!

Гуляй, собака, живой покуда!
Из песни - в драку! От драки - к чуду!

Кто жив тот знает - такое дело!
Душа гуляет и носит тело.

Водись с любовью! Любовь, Ванюха,
Не переводят единым духом.

Возьмет за горло - и пой, как сможешь,
Как сам на душу свою положишь.

Она приносит огня и хлеба,
Когда ты рубишь дорогу к небу.

Оно в охотку. Гори, работа!
Да будет водка горька от пота!

Шальное сердце руби в окрошку!
Рассыпь, гармошка!
Скользи, дорожка!
Рассыпь, гармошка!

Да к плясу ноги! А кровь играет!
Душа дороги не разбирает.

Через сугробы, через ухабы...
Молитесь, девки. Ложитесь, бабы.

Ложись, кобылы! Умри старуха!
В Ванюхе силы! Гуляй, Ванюха!

Танцуй от печки! Ходи в присядку!
Рвани уздечки! И душу - в пятку.

Кто жив, тот знает. Такое дело.
Душа гуляет. Заносит тело.

Ты, Ванюша, пей да слушай -
Однова теперь живем.
Непрописанную душу
Одним махом оторвем.

Хошь в ад, хошь - в рай!
Куда хочешь - выбирай.
Да нету рая, нету ада.
Никуда теперь не надо.

Вот так штука! Вот так номер!
Дата, подпись и печать.
И живи пока не помер.
По закону отвечать.

Мы с душою нынче врозь.
Пережиток, вопчем.
Оторви ее да брось -
Ножками потопчем.

Нету мотива без коллектива.
А какой коллектив -
Такой выходит и мотив.

Ох, держи, а то помру
В остроте момента!
В церкву едут по утру
Все интеллигенты. Были - к дьякону, к попу ли,
Интересовалися.
Сине небо вниз тянули.
Тьфу ты! Надорвалися...

Душу брось да растопчи.
Мы слюною плюнем.
А заместо той свечи
Кочергу засунем.

А Ванюше припасла
Снега на закуску я.
Сорок градусов тепла
Греют душу русскую.

Не сестра да не жена
Да верная отдушина
Не сестра да не жена
Да верная отдушина.

Как весь вечер дожидалося Ивана у трактира красно солнце
Колотило снег копытом и летели во все стороны червонцы

Душа в загуле.
Да вся узлами.
Да вы ж задули
Святое пламя!
Какая темень.

Тут где-то вроде душа гуляет?
Да кровью бродит. Умом петляет.

Чего-то душно. Чего-то тошно.
Чего-то скушно. И всем тревожно.

Оно тревожно и страшно, братцы!
Да невозможно приподыматься.

Да, может, Ванька чего сваляет?
А ну-ка, Ванька! Душа гуляет!

Рвани, Ванюша! Чего не в духе?
Какие лужи? Причем тут мухи?

Не лезьте в душу! Катитесь к черту!
Гляди-ка, гордый! Гляди-ка, гордый!
А кто по счету?

С вас аккуратом... - Ох, темнотища!
С вас аккуратом выходит тыща!

А он рукою за телогрейку...
А за душою - да ни копейки!

Вот то-то вони из грязной плоти:
- Он в водке тонет, а сам не плотит!

И навалились, и рвут рубаху,
И рвут рубаху, и бьют с размаху.

И воют глухо. Литые плечи.
Держись, Ванюха, они калечат!

- Разбили рожу мою хмельную?
Убейте душу мою больную!

Вот вы сопели, вертели клювом?
Да вы не спели. А я спою вам!

..... А как ходил Ванюша бережком
... вдоль синей речки!
..... А как водил Ванюша солнышко
... на золотой уздечке!

Да захлебнулся. Пошла отрава.
Подняли тело. Снесли в канаву.

С утра - обида. И кашель с кровью.
И панихида у изголовья.

И мне на ухо шепнули:
- Слышал?
Гулял Ванюха...
Ходил Ванюха, да весь и вышел.

Без шапки к двери.
- Да что ты, Ванька?
Да я не верю!
Эх, Ванька - встань-ка!

И тихо встанет печаль немая
Не видя звезды горят, костры ли.
И отряхнется, не понимая,
Не понимая, зачем зарыли.
Пройдет вдоль речки
Да темным лесом
Да темным лесом,
Поковыляет,
Из лесу выйдет
И там увидит,
Как в чистом поле
душа гуляет,
Как в лунном поле
душа гуляет,
Как в снежном поле
душа гуляет...

 

[Sonja Naimann]

А мне вот это еще нравится

ХОЗЯЙКА

Сегодня ночью - дьявольский мороз.
Открой, хозяйка, бывшему солдату.
Пусти погреться, я совсем замерз,
Враги сожгли мою родную хату.

Перекрестившись истинным крестом,
Ты молча мне подвинешь табуретку,
И самовар ты выставишь на стол
На чистую крахмальную салфетку.

И калачи достанешь из печи,
С ухватом длинным управляясь ловко.
Пойдешь в чулан, забрякают ключи.
Вернешься со своей заветной поллитровкой.

Я поиграю на твоей гармони.
Рвану твою трехрядку от души.
- Чего сидишь, как будто на иконе ?
А ну, давай, пляши, пляши, пляши...

Когда закружит мои мысли хмель,
И "День Победы" я не доиграю,
Тогда уложишь ты меня в постель,
Потом сама тихонько ляжешь с краю.

А через час я отвернусь к стене.
Пробормочу с ухмылкой виноватой:
- Я не солдат... Зачем ты веришь мне?
Я все наврал. Цела родная хата.

И в ней есть все - часы и пылесос.
И в ней вполне достаточно уюта.
Я обманул тебя. Я вовсе не замерз.
Да тут ходьбы всего на три минуты.

Известна цель визита моего -
Чтоб переспать с соседкою-вдовою.
А ты ответишь: - Это ничего...
И тихо покачаешь головою.

И вот тогда я кой-чего пойму,
И кой-о-чем серьезно пожалею.
И я тебя покрепче обниму
И буду греть тебя, пока не отогрею.

Да, я тебя покрепче обниму
И стану сыном, мужем, сватом, братом.
Ведь человеку трудно одному,
Когда враги сожгли родную хату.

***
И труд нелеп, и бестолкова праздность,
И с плеч долой все та же голова,
Когда приходит бешеная ясность,
Насилуя притихшие слова.

август 1987г.

 

[Dimka]

Мне тоже "Хозяйка" нравится. А вот эти маленькие четверостишия я раньше не читал. Хорошие.

Такой стиль у СашБаша резкий, смелый. Такие вот строчки неожиданные, интересные, как "в каждом дворе осень дает стриптиз", "Мертвякам припарки, как живым медали".

Образность нравится. Например "Небо как эмалированный бак с манной кашей",
"Звонари черными мозолями рвали нерв медного динамика".

И мне очень нравится в стихах Башлачева игра со словами, со штампами словесными.Например "Музыкант по-прежнему слеп, снайпер все также глух",
"Эх, Ванька - встань-ка!..", "Всемером ютимся на стуле/ Всем миром на нары-полати..." и еще множество. У Башлачева во всех почти стихотворениях такие интересные, яркие строки!

 

[Sonja Naimann]

Ко всем словам присоединяюсь! Добавлю еще, что во всех стихаха неимоверная искренность и какая-то печальная грустная боль то ли за Россию, то ли за русских, то ли за всех потерявшихся в жизни...

Мне давным давно дали мою первую кассету Башлачева со словами "а тебе все равно не понравится". Я поставила в магнитофон, кассета была не с начала - и первая же фраза пропетая из "Осени" - "в каждом дворе осень дает стриптиз" - и голос такой проникновенный, "духовный" - нельзя было не влюбиться.
Мне кстати, долго не верили твердили, что СашБаш - это для мужчин. А по-моему, он всемирный.

 

[Dimka]

Приятно читать такие слова, Termit_ka. Я думаю, он недооценен. Ну может еще займет он надлежащее место. Мало кто его слушает, потому что он требует тонкого всприятия.

 

[Dimka]

Вот так Башлачев выглядел

 

[Sonja Naimann]

Житинский о Башлачеве:
"Башлачев не успел заработать себе официального титула и полного имени - "поэт Александр Башлачев"; даже сейчас, после его гибели, его удобнее называть по-дружески Сашей или же прозвищем Саш-Баш. Это помогает доверительности материалов о Башлачеве, но мешает обрести необходимую дистанцию, чтобы правильно оценить это явление природы.

Я не оговорился. Башлачев для меня ближе всего к явлению природы или, если угодно, к явлению русского духа, ибо любая прописка по жанру и ведомству выглядит подозрительно. Поэт? Музыкант? Бард? Рокер? - все это применимо к Башлачеву и все более или менее неточно. Ближе всего, конечно, слово "поэт", но в его изначальном природном значении, смыкающемся с игрой стихий (в отличие от игры в стихи), а не в значении литературном, предполагающем знакомство со стихотворной традицией и принадлежность поэтической школе. Башлачева, как и Высоцкого, вряд ли можно назвать "мастером стиха", хотя у того и другого встречаются строки, которые не снились любому мастеру - строки-прозрения, строки-предвидения".

http://www.bashlachev.net - сайт о Башлачеве, тексты, стихи, биография, фотографии и т.д.

 

[Dimka]

Я правда, не знаю, кто такой Житинский, но я с ним не согласен, я считаю Башлачева именно поэтом. И Башлачева вполне можно назвать "мастером стиха", как, впрочем, и Высоцкого.

 

[Sonja Naimann]

Житинский - современный русский писатель и журналист. Я тоже не очень согласна по поводу того, что Башлачев не "мастер стиха". Хотя, может быть, и ошибаюсь, не являясь литературоведом и филологом. Я не знаю выдерживает ли СашБаш стихотворные формы, ставит ли правильные рифмы, но ощущение от его стихов самой высшей поэтической пробы. Мне у Житинского понравилось сравнение стихов Башлачева с игрой стихий. вот с этим я согласна - это стихия. И к ней, а не к "литературной начитанности и натасканности" можно отнести великолепное владение русским языком, его образностью и метафоричностью, что проявляется во фразах, которые ты, Dimka, уже цитировал (да и во многих других).

Знаешь, странно, что мы здесь вдвоем... Неужели Башлачева почти никто не знает. Хотя... у меня например, его записи есть только на магнитофонных касетах и пара песен в сборниках русского рока на дисках. Найти отдельных диск с его альбомами я пока не могу - их выпускают в мизерных количествах, как не имеющие спроса.

 

[Dimka]

Неужели Башлачева почти никто не знает. Хотя... у меня например, его записи есть только на магнитофонных касетах и пара песен в сборниках русского рока на дисках. Найти отдельных диск с его альбомами я пока не могу - их выпускают в мизерных количествах, как не имеющие спроса.

Не устану повторять, что настоящее искусство не может быть очень популярно. У него всегда адресная аудитория, потому что для его восприятия нужен соответствующий уровень, подготовленность. На выставках, например, основные посетители - художники, на концертах классической музыки - музыканты.

Termit_ka, в Москве Башлачев продается во всех крупных музыкальных магазинах сейчас. Компакт диск MP3 с семью альбомами. Часов семь непрерывного звучания. У меня есть такой дома. Неужели в Питере этот диск не продается? Не может этого быть!

 

[Sonja Naimann]

Вот я такой диск ищу. Знаю, что он есть, но мне не попадался
Кстати, на нем есть записи с концертов, где Башлачев не поет, а читает свои стихи?

Полистала в книжном магазине три тома "Поэзии русского рока" - там приведено пять стихотворений Башлачева и все. Зато 20 страниц "КиШ". Мдя, печально.


Толоконные лбы!
Кто из нас смог разобраться
Где храм, а где хлам?..
В этом городе жуткий насморк,
Носовые платки по углам.

 

[Dimka]

Termit_ka!
На этом диске Башлачев почти только поет. До этого все эти песни выходили отдельно на семи кассетах. И читает несколько коротких четверостиший, вроде выше Тобой приведенного. А ведь этот диск наверняка можно по инету заказать! И дешевле будет. Я так делаю иногда.

Еще у меня есть видеокассета с записью башлачевского концерта.

Я слышал, что стихи Башлачева будут изданы в рамках серии "Позия русского рока". Думал, это будет отдельная книжка, а не вот такой вот сборник, странно...

 

[Dimka]

КОГДА МЫ ВДВОЁМ
А.Башлачев


Когда мы вдвоем
Я не помню, не помню, не помню о том, на каком
мы находимся свете.
Всяк на своем. Но я не боюсь измениться в лице,
Измениться в твоем бесконечно прекрасном лице.
Мы редко поем
Мы редко поем, но когда мы поем, поднимается ветер.
И дразнит крылом. Я уже на крыльце.

Хоть смерть меня смерь
Да хоть держись меня жизнь
Я позвал сюда Гром - вышли смута, апрель и гроза
Ты только поверь
Если нам тяжело - не могло быть иначе,
Тогда почему, почему кто-то плачет?
Оставь воду цветам. Возьми мои глаза.

Поверь - ты поймешь
Как мне трудно раздеться
Когда тебя нет, когда некуда, некуда, некуда деться
Поверь - и поймешь
То, что я никогда
Никогда уже не смогу наглядеться туда
Где мы, где мы могли бы согреться,
Когда будет осень,
И осень гвоздями вколотит нас в дрожь.

Пойми - ты простишь
Если ветрeной ночью я снова сорвусь с ума
Побегу по бумаге я
Этот путь длиною в строку, дa строка коротка
Строка коротка.
Ты же любишь сама
Когда губы огнем лижет магия
Когда губы огнем лижет магия языка.

Прости - и возьмешь
И возьмешь на ладонь мой огонь
И все то, в чем я странно замешан
Замешанo густо. Раз так, я как раз и люблю
Вольно кобелю
Да рубил бы я сук
Я рубил бы всех сук, на которых повешен.
Но чем больше срублю, тем сильней затяну петлю.

Я проклят собой
Oсиновым клином живое, живое, живое восстало в груди
Все в царапинах да в бубенцах
Имеющий душу да дышит. Гори - не губи
Сожженной губой
я шепчу, что, мол, я сгоряча, да в сердцах, я в сердцах
А в сердцах - да я весь, я в сердцах.
И каждое бьется об лед, но поет, так любое бери и люби.

Не держись, моя жизнь,
смертью после ли измеришь.
И я пропаду ни за грош
потому что и мне ближе к телу сума
Так проще знать честь
И мне пора
Мне пора уходить следом песни, которой ты веришь
Увидимся утром, тогда ты поймешь все сама.

 

[Arrgot]

Башлачев - тот редкий случай, когда мне практически не нравится исполнение, и приводят в восторг тексты. Слышанные мной песни быстро забылись, но когда же довелось услышать их в прочтении друга, а затем и почитать непосредственно стихи... Теперь же просто боюсь еще раз послушать, чтобы не испортить впечатления.
Одно из любимых творений.

НИЧЕГО НЕ СЛУЧИЛОСЬ.

Я сегодня устал. Стал сегодня послушным.
Но не нужно похвал равнодушных и скучных
И не стоит труда ваша праздная милость.
Что со мной? Ерунда... Ничего не случилось...

Цепи долгого сна неразрывны и прочны.
И в квадрате окна ночь сменяется ночью.
В этом медленном сне мне единой наградой
Всех лежачих камней пересохшая правда.

Мелко тлеет костер... Наконец я спокоен.
Пыль надежд моих стер я холодной рукою.
И заснул до утра. А наутро приснилось,
Все, что было вчера, да со мной не случилось.

 

[Sonja Naimann]

Argo, а ты его домашние записи слушала, или концертные? Он поет по-разному все время На домашних концертах зажато и как будто краснея. он жутко застенчивый был - так говорят все, кто с ним дружил.

Прикольную фоту нашла:

"...Надо просто поискать корень своей души. Мы живем на русской земле, и поэтому мы должны искать корень свой, русский. И корень - он даст ствол, а ствол даст ветви, а к ветвям подойдет музыкант. Он ветвь срежет, из коры сделает дудочку и будет на ней играть..."

"Если мне плохо, и ко мне придет кто-то, кому тоже плохо, нам не станет от этого хорошо. Мне не станет хорошо от того, что кому-то плохо. Мне - не станет.
И поэтому нытик - он разрушает, не создает. Но раз он уже ноет, значит, у него уже болит. А раз у него уже болит, то он запоет в конце концов, своей бо-лью запоет он. Потом - о радости, потому что когда человек начал петь песни, это был плач сначала."

"…Русский, народный… А что, рок всегда народный... Мы путались в рукавах чужой формы очень долго, мы приняли ее, как свою,- ведь это очень близко все, очень близко, потому что это плач, а плачут во все времена, во всех странах и с самого раннего детства..."


"...Я человек поющий. Есть человек поющий, рисующий, есть человек летающий, есть плавающий... А я - поющий, с гитарой. Я, конечно, пою для себя, это помогает мне жить, это делает меня, я расту."

И еще одна потрясающая песня:

МУЗЫКАНТ.


С восемнадцати лет
Он играл что попало
Для крашеных женщин и пьяных мужчин.
Он съедал в перерывах по паре холодных котлет.
Музыкант полысел.
Он утратил талант.
Появилось немало морщин.-
Он любил тот момент,
Когда выключат свет,
И пора убирать инструмент.

А после игры.
Намотав на кулак электрические шнуры,
Он вставал у окна.
И знакомый халдей приносил ему рюмку вина.
Он видел снег на траве.
И безумный оркестр собирался в его голове.
Возникал дирижер.
Приносил лед-минор и горячее пламя-мажор.

Он уходил через черный ход,
Завернув килограмм колбасы
В бумагу для нот. Он прощался со мной,
Он садился в трамвай,
Он, как водится, ехал домой.
И из всех новостей
Самой доброй была
Только весть об отъезде детей.

Он ложился к стене.
Как всегда,
Повернувшись спиной к бесполезной жене.
И ночью он снова слышал
Эту музыку...

И наутро жена начинала пилить его
Ржавым скрипучим смычком.
Называла его паучком
И ловила дырявым семейным сачком.
Он вставал у окна.
Видел снег. Он мечтал о стакане вина.
Было много причин
Чтобы вечером снова удрать
И играть
Для накрашенных женщин
И их безобразных мужчин.
Он был дрянной музыкант.

Но по ночам он слышал музыку…
Он спивался у всех на глазах.
Но по ночам он слышал музыку…
Он мечтал отравить керосином жену.
Но по ночам он слышал музыку…

http://www.rockanet.ru/SashBash/index.phtml - все взято с этого сайта. Там есть интервью с СашБаш и фотографии.

 

[Arrgot]

(то ли меня глючит, то ли не отправилось накануне)
Termit_ka я слушала концертные записи с непонятного вида кассеты, подаренной другом. Несколько раз и из вежливости - в тексты я не вникла, как это часто бывает с музыкой, прослушанной менее пяти раз. Вернула кассету и вернулась к Цою А потом как-то раз тому же другу пришло в голову почитать мне те же песни. И теперь, что бы я ни читала из творчества СашБаша, я слышу исключительно голос своего друга и это немногое, что мне от него осталось. Так что слушать песни я скорее всего не буду уже, как и перечитывать слишком часто любимые стихи - все еще слишком ярко, слишком мало прошло времени.