Показано с 1 по 2 из 2

Тема: Инна Кабыш

  1. #1
    Группа удаления
    "Серебряная фишка. Проза. Зима 2009", "Шерлок Холмс 2009"
      Самый полезный участник раздела "Искусство и Литература" 2006, "Поэт-импровизатор. Осень 2006", Самый полезный участник раздела "Искусство и Литература" 2007, "Золотой поэт. Зима 2007. Выбор жюри", "Серебряный поэт. Зима 2007. Выбор участников", Самый полезный участник раздела "Творчество" 2008, "Серебряный акростих. Весна 2009. Голосование жюри", "Бронзовый акростих. Весна 2009. Голосование читателей", Лучший Художник - 3 место. Весна 2009, Самый полезный участник раздела "Искусство и Литература" 2009
    Аватар для Женечка Франкенштейн
    Регистрация
    24.05.2006
    Адрес
    Греция
    Сообщений
    3,512
    Записей в блоге
    118
    Спасибо
    я - 88; мне - 196

    Инна Кабыш

    28.01.1963

    Род. в Москве в семье служащих. Окончила ф-т русского языка и литературы Московского заочного пед. ин-та (1986). Работала старшей пионервожатой (1980-83), учителем (1983-87) в школе, руководителем литературно-музыкального коллектива при Дворце культуры "Энергетик" (1987-89).

    Печатается как поэт с 1985: альм. "Поэзия". Автор кн. стихов: Личные трудности. М., РИФ "Рой", 1994; Детский мир. М., "Х.Г.С", 1996. Печатает стихи в ж-лах "Знамя" (1989, № 3; 1993, № 1), "НМ" (1995, № 9; 1996, № 1), "ДН" (1989, № 3; 1997, № 6), "Огонек" (1990, № 10). Стихи К. переводились на немецкий язык.

    Член СП СССР (1989).

    Стипендиат Пушкинской премии фонда А.Тепфера (1996).
    -------------------


    * * *

    Кто варит варенье в июле,
    тот жить собирается с мужем,
    уж тот не намерен, конечно,
    с любовником тайно бежать.
    Иначе зачем тратить сахар,
    и так ведь с любовником сладко,
    к тому же в дому его тесно
    и негде варенье держать.
    Кто варит варенье в июле,
    тот жить собирается долго,
    во всяком уж случае зиму
    намерен пере-зимовать.
    Иначе зачем ему это
    и ведь не из чувства же долга
    он гробит короткое лето
    на то, чтобы пенки снимать.
    Кто варит варенье в июле
    в чаду на расплавленной кухне,
    уж тот не уедет на Запад
    и в Штаты не купит билет,
    тот будет по мертвым сугробам
    ползти на смородинный запах...
    Кто варит варенье в России,
    тот знает, что выхода нет.



    * * *
    Юрию Ряшенцеву
    Если поезд ушел, надо как-нибудь жить на вокзале:
    в туалете, в буфете, под фикусом пыльным, у касс,
    ибо нам небеса это место и век навязали,
    как вовек полагалось верхам: не спросивши у нас.
    Надо ставить заплатки на платья и ставить палатки,
    разводить не руками, а кур, хризантемы, костры,
    и Писанье читать, и держать свою душу в порядке,
    и уехать хотеть за троих, то есть как три сестры.
    И кругами ходить, как в тюрьме, по сквозному перрону, –
    и понять, и проклясть, и смириться, и все расхотеть,
    и без зависти белой смотреть на дуреху ворону,
    что могла б и в Верону на собственных двух улететь.
    И на этом участке планеты дожить до рассвета,
    и найти себе место под крышей и солнцем в виду
    раскуроченных урн, и дожить до весны и до лета,
    и в тетрадку писать, и не тронуться в этом аду.
    И стоять на своем, и пустить в это месиво корни,
    и врасти, а потом зацвести и налиться плодом,
    ибо поезд ушел в небеса и свистки его горни,
    но остался вокзал, на котором написано: “Дом”.


    * * *
    ...Чем глотать блевотину газет,
    лучше ух на улицу глазеть,
    где афиши, очередь, ворона, –
    да читать про кесаря Нерона,
    ибо мы – по сути – тот же Рим:
    м у нас имперские пороки,
    и у нас распятые пророки,
    вот и мы однажды погорим.
    Лучше ух предаться жизни частной
    и вязать сородичам носки:
    здесь иное качество тоски.
    Мне ж не все равно, где быть несчастной.
    Лучше ух слоняться в затрапезе и,
    делая мужчине бутерброд,
    понимать, что ЭТО – жанр поэзии,
    что мужчина – он и есть народ.


    *
    Рай - это так недалеко...
    Там пьют парное молоко,
    Там суп с тушенкою едят
    и с Данте за полночь сидят.
    Там столько солнца и дождей,
    что вечно алы были маки:
    рай - это там, где нет людей,
    а только дети и собаки.


    *
    В моей бестрепетной отчизне,
    как труп, разъятой на куски,
    стихи спасли меня от жизни,
    от русской водки и тоски
    Как беженку из ближней дали,
    меня пустивши на постой,
    стихи мне отчим домом стали,
    колодцем,
    крышею,
    звездой...
    Как кесарево - тем, кто в силе,
    как Богово - наоборот,
    стихи, не заменив России,
    мне дали этот свет - и тот.


    *
    Цвела картошка у сарая
    лиловым, белым, голубым...
    Я в детстве так боялась рая,
    где будешь ты любим любым
    и устремят родные души
    к тебе несметные стопы, -
    я пряталась на старой груше...
    ...Я и теперь боюсь толпы.


    *
    А снег пошел без проволочек,
    тяжелый, он летел легко:
    так легок стопудовый летчик
    на небесах, так между строчек
    легко бумаги молоко.
    Но я-то знала, чем он платит
    за этот высший пилотаж,
    за этот вертикальный катет,
    и я кричала снегу : "Хватит!.."
    Но он пошел, как входят в раж.
    Как входят в толщи атмосферы,
    откуда нет пути назад,
    в судьбу как входят, кроме веры,
    безо всего. Себя на скверы
    кроша, чтоб стал вишневый сад.


    *
    Электричка спешит в Москву...
    Я давно ни о чем не плачу:
    Это дождь.
    Разве я живу?
    Я здесь просто снимаю дачу.
    Я тащу на себе свой быт
    этим вывороченным проселком,
    где убит ты иль не убит,
    ты и сам-то не знаешь толком.
    Я-то ладно, я все ж поэт,
    я не зря хоть здесь умираю...
    Конца края России нет
    и в ней каждый бредет по краю.


    *
    Это в Токио с неба летят лепестки хризантемы,
    а у нас, словно розга, сечет ледяная лузга:
    это наша зима, это вечная русская тема,
    это русская смерть, до которой четыре шага.
    Это в парках дубы, толстомясые, как баобабы,
    ибо снег - это мерзлое мясо на русских костях.
    Это в каждом дворе задубелые снежные бабы,
    что пасут мелюзгу да мужей-недоумков костят.
    Это все мы, погрязшие в русском быту, словно в блуде,
    ибо: кто всех сильнее на свете? Не мучайтесь! Быт.
    И спешат по бульварам обычные снежные люди:
    кто в детсад, кто в госстрах, кто в бессмертье, а кто в Массолит.
    Это органы зренья и духа залеплены ватой:
    продираем глаза, прорубаем в Отчизну окно.
    Только как разобраться, кто самый из нас виноватый,
    если белая наша Россия - сплошное пятно.


    *
    А любовь - это руки. И чуть голова.
    Авгиевы конюшни.
    Я любила тебя, засучив рукава
    и подол подоткнувши.
    А любовь - добыванье металла из руд,
    разбивание сквера...
    Добровольный,
    пожизненный,
    каторжный труд:
    золотая галера.
    Взмывает в небо за моим за окном
    Непобеждённая страна.
    (Е. Летов)

  2. Пользователь сказал cпасибо:


  3. #2
    Фотограф
      "Киноман", "Коломбина", Самый полезный участник раздела "Человек и Общество" 2005, Самый полезный участник раздела "Общий" 2005, "Библиотекарь Средиземья", Знаток живописи. Зима 2006
    Аватар для Sonja Naimann
    Регистрация
    25.11.2004
    Адрес
    Чехия
    Сообщений
    3,275
    Записей в блоге
    7
    Спасибо
    я - 9; мне - 13
    Спасибо за новое имя. Понравились стихи. И с юмором, и с легкостью, и не совсем простые при этом.
    Человек, у которого в руках молоток, считает что любая проблема - гвоздь (c)

Ваши права

  • Вы не можете создавать новые темы
  • Вы не можете отвечать в темах
  • Вы не можете прикреплять вложения
  • Вы не можете редактировать свои сообщения
  •