Пара стихотворений

[Роман Иванов]

Спасибо большое. "Прохлада туалета" - это черновое название, от которого я позднее отказался. Просто стихотворение это зародилось именно в этом помещении жарким августовским днем (живу я в доме). Так что вот.

[Роман Иванов]

Не мы.

Если нам никому не звонить
и не ждать от людей близких помощи,
к маме в гости вдвоем не ходить
и не спрашивать цены на овощи,

Не пытаться друг друга ловить
на "ненужной, бессмысленной" ревности,
как мы сможем красиво любить
в ненакрашенной, злой повседневности?

Как удастся нам определить,
что друг другу в подарок мы созданы,
если не с кем о том говорить,
если чувства никем не опознаны?

Если нам никогда не иметь
тех, кто мам превратит в своих бабушек,
если вдруг нам наскучит хотеть
за столом привыкать сидеть рядышком,

Что останется нам от любви?
Для кого мы с тобою поженимся?
Позови же, скорей позови
тех людей, для которых оденемся

И пойдем венценосной четой
по асфальту, песку или гравию.
Посмотри, как твоей красотой
начиняет толпа фотографии!

Как хмелеют и смотрят на нас,
как на некое жизни событие,
как на то, что бывает лишь раз,
впечатлительные родители.

Будут хлопать, когда под седлом
своей новой, законной фамилии
ты покинешь родительский дом
и сожмешь мою руку с усилием.

И я бросить тебя не смогу,
потому что мы долго готовились
к этой свадьбе. А если сбегу,
на кой черт мы тогда познакомились?!


* * *
Ты болеешь... Молчишь...
Я терплю.
Выхожу на холодную улицу,
покупаю тебе "Терафлю".
Я, наверно, люблю?


Год семьи.

Что мы оставим после себя
в полуслепом государстве,
где минимум живности - это семья,
"единоросская" паства.

Тише! Идет расфасовка людей
по полибетонным пакетам.
Выгодно стало делать детей.
Знали б о выгоде дети!

Всюду милиция. Люди живут,
чтобы нагуливать мясо.
Здесь никогда никого не забьют
по достижении массы.

Здесь посещают смертельно больных
и реставрируют веру.
Лучше всего здесь из молодых
делают пенсионеров.

[Роман Иванов]

hgfghhjj

Dancing queen.

Посвящается
одноименной песне.

Красивые девушки на праздниках
всегда появляются вовремя,
будь то свадьба, коропоратив
или чей-то день рождения.
Они появляются в тот момент,
когда ты пьянеешь,
как и все остальные.
Алкоголь, словно
некая математическая формула,
выводит из общего числа
отдыхающих средний
коэффициент веселья
и умножает его на
внутренний мир отдельного человека.
Иногда это меня раздражает...

Я сижу за столом, наевшись и напившись.
Периодически трогаю свое лицо
и прглаживаю ладонью волосы.
Я пьян.
Мой мозг напоминает мне
пустой ночной перрон,
а мысли - проносящиеся мимо
громыхающие электрички.
Я стою на этом перроне.

... Яркий образ - босоногий Артюр Рембо
бежит по какому-то сказочному полю,
будто спасаясь от преследования.
Блуждающий взор поэта
не отличает деревьев от неба,
отчего кажется, что у него
вселенская клаустрофобия...

Вдруг мое внимане привлекает
сильно подвыпивший
толстомордый гость в светлом костюме.
Он что-то орет
и отвратительно ржет,
словно слушая свой смех.
И в этот момент мне кажется,
что Артюр Рембо
в моем воображении
бежит в круглосуточный магазин
за пивом.
Я пьян. Голова кружится от
царящей вокруг вакханалии.

Звучит музыка.
Все выходят танцевать.
Я танцевать не люблю и
поэтому пополняю ряды
стеснительных, старых и больных,
окружвших танцпол.
В такие моменты хочется
изображать из себя хромого.
В массе танцующих
я замечаю Её, ту самую
девушку, образ которой
буду помнить до последних дней
своей жизни.
Я пристально слежу за ней,
ее движениями в такт музыке,
ее улыбкой.

Ловить ее взгляд, знакомиться
и пытаться нравиться
совсем не хочется,
потому что она не знает,
какая она.
Вместо этого я
приношу себя ей в жертву.
Я приношу себя в жертву
мимолетной красоте.

Когда эта девушка уйдет,
я с опустевшим, легким сердцем
буду напиваться
и в беспамятстве лягу
под дверь близкого Завтра,
чтобы утром проснуться живым.
И это стихотворение
станет доказательством моей жизни.

Красивые девушки на праздниках
всегда появляются вовремя.

За грибами.

Сырая тишина.
Звук падающих листьев
с больших деревьев на
землю. Если свистнуть,

то станет страшно от
внимания безлюдья.
Дороги поворот
наполнен всякой чудью.

В глазах почти рябит
от кажущихся шляпок.
Спокойствие скрипит,
заваливаясь набок,

когда не знаешь, что
творится за спиною.
Один - это ничто,
рассудок - всегда двое,

когда с с самим собой
приходишь к соглашенью,
что ты еще живой
в безмолвном окруженьи

невнятных выходных,
безвыходного хобби
и злобы на родных,
щемящей, тихой злобы...

Так чувствовал себя
неважный россиянин
в начале октября
в лесу с ножом в кармане.

[Роман Иванов]

Природа.

1.
На улицах Пятигорска
я постоянно встречаю одного бомжа.
Летом он ходит полуголым,
коротко стриженым и запеченным
жарким солнцем.
В это время года
он чаще всего крутится
возле компаний, где пьют что-либо.
утоляющее жажду -
пиво или прохладительные напитки,
подстерегая момент,
когда в бутылках и банках
отдыхающих остается жидкости
на пару глотков.
Бомж всегда вежлив и улыбчив,
создавая впечатление
незадачливого путешественника...
От кого-то я слышал,
что летние дни и ночи
нужно проводить без остатка.

2.
наступает осень.
Садится пыль, твердеют травы,
от ночной прохлады
недвижно замирают деревья,
воздух становится
пронзительно-чистым.
Жизнь, словно кошка,
клубочком сворачивается у ног тех,
чьи собратья придумали
сотовые телефоны и отопление.
Многие молодые люди
ходят в очень интересных пиджаках
и куртках, оборачивают свои шеи
шарфами, отчего
каждый третий из них
кажется художником или поэтом.
Красивых девушек хочется
целовать в холодные щеки.
Мой знакомый бомж
равномерно зарастает волосами,
осаждающими его глаза, губы
и нос.
Его тело постепенно
покрывается теплой, а точнее,
нетеплой в несколько слоев одеждой.
В его глазах я часто вижу отчаяние.
На улицах теперь редко
что-то пьют или едят...

3.
Поздняя осень. холодно.
Я все время думаю о вещах.
имеющих свойство
ломаться, крошиться или трескаться.
Серое небо беременнеет
свинцом близких снегопадов.
никто не умет принимать роды,
поэтому прохожие спешат на работу
и с работы домой,
стараясь не попадаться на глаза
своим мыслям.
Бомжу кто-то разбил лицо
и красно-фиолетовое пятно
вокруг правого глаза
без медицинской обработки
отвратительно заживает.
Не хочу думать о том,
где он ночует и что ест.

4.
Зима...

5.
Весной я хочу
сделать своей девушке предложение
и поступить в институт.
жизнь снова проснется...
Мне бы хотелось увидеть
этого человека живым.
Я не знаю ни его имени,
ни его истории,
но я почему-то боюсь его смерти.

Первый снег.

Холодным, поздним вечером
ты позвала меня к окну.
Я подошел, дар речи на
крючок улыбки застегнув.

"Там снег идет" - ты светишься.
Идет наш первый с тобой снег.
Вдруг все спросило "Женишься?"
"Женюсь" - подумал человек.


Ноябрь.

Как просто влюбиться в осень!
Хорошие стихотворения
за пахухой люди носят
и берегут от прочтения.

Как дышится небом синим!
Точнее, его квадратами
по всем областям России.
соединенным закатами.

Как хочется греться чаем
и не делиться мыслями
с людьми, в которых не чаем
любви. Только с числами.

Часы, годы жизни, даты.
С замерзшими футболистами
на финише чемпионата
мы сами становимся листьями.

Не чувствуя больше связи
с беспомощным, голым деревом,
мы пачкаем ноги в грязи
и слушаем речь Медведева.

Как просто влюбиться в осень,
писать о ней стихотворения.
И как тяжело в этой позе
потом привыкать к отоплению.

[Женечка Франкенштейн]

не чувствуя больше связи
с беспомощным голым звоном
мы пачкаем ноги в грязи
и слушаем марш Мендельсона

Природа и Первый снег понравились.
А в Не мы очень странные мысли. Разве чувства расцветают от демонстрации?

[Роман Иванов]

В том то и дело, что расцветают. А если нет, на кой черт... ты тогда спрашиваешь? (Извини, шутка.)

[Женечка Франкенштейн]

Я спросила, потому что никогда с таким не сталкивалась. И удивилась поэтому.

[Ники13]

Природа, За грибами -
Не мы- каждый - по своему (радость, разделенная с близкими и друзьями - умножится. Свадьба - узаконенная ответственность за себя, своего партнера и будущих детей перед небом и людьми, честно продемонстрированная уверенность в себе, и т.д.)

[Роман Иванов]

Спасибо за критику. Суть этого стихотворения в том, что часто любящие люди любят свою любовь, а не друг друга. И обстоятельства, конечно... Куда без них? У всякой любви есть предел. Сильное чувство голода, например... Самое главное - это хотеть любить по-настоящему.

Этюд о Родине.

Здесь нравится порой от ощущенья
себя островитянином. Смотри,
как просит степь уныло разрешенья
себе присвоить островные пустыри.

Здесь всё - последствия семейного скандала:
отец, разрушивший надежды молодых,
невесты труп с отброшенным кинжалом.
на пять кусков разрубленный жених. *

Четыре города так близко друг от друга,**
что все сливается в один конгломерат.
зефир иллюзии безоблачного юга
здесь поедает фотоаппарат

приезжего. Прикинуться не местным
невероятно просто. иногда
воображать довольно интересно
себя из мест, где не был никогда.

за снегом гор здесь чувствуется море
и эта близость более пьянит,
чем побережье. Это Пятигорье.
Внезапно открывающийся вид

с любой вершины - зрительное поле,
вполне достойное божественных очей.
И чья-то жизнь была бы в это взоре
одной из многих незначительных вещей.


* - Здесь идет речь о красивой кавказской легенде, обьясняющей происхождение гор Эльбрус, Бештау, Машук и Кинжал.
В глубокой древносит у могучего великана Эльбруса была прекрасная дочь по имени Машуко. В нее влюбился молодой джигит Бешту. Эльбрус был против свадьбы и поэтому Бешту похитил Машуко. Разгневанный великан убил Бешту, разрубив его мечом на пять частей. От горя потери любимого Машуко пронзила свое сердце кинжалом и упала бездыханной рядом с телом Бешту. А у Эльбруса от злобы и тоски по дочери голова раскололась надвое.
Расположение и вид этих гор в точности соответствуют легенде и эта история упоминается гидами на любой экскурсии ро Кавказским Минеральным Водам.

** - города Пятигорск, Ессетуки, Железноводск и Лермонтов.

[Alogic]

Роман, прочитала почти все Ваши стихотворения. Некоторые перечитывала снова и снова, потому что очень понравились Что касается стихотворных размеров и прочих составляющих - я в этом не специалист, так.. на уровне школьной программы знакома. Так что просто как любитель поэзии скажу, что Ваши стихи в мой личный ритм укладываются , и ,читая их, я вспоминала А. Блока
P.S. Особенно понравился стих про Наташу)

[Роман Иванов]

Спасибо вам большое. Я сам иногда чувствую легкую связь своих стихов с поэзией Блока.

Юбилей.

Моей бабушке сегодня девяносто.
Затерявшись в середине февраля,
день рожденья наступает как-то просто,
поспевая за числом календаря.

Все придут по очереди в гости:
разношерстая, недружная родня.
Все - наследники, веселые от злости
на полезное просиживанье дня...

Ели торт, смотрели телевизор,
мяли пальцами бумажки от конфет.
И в буфет нетронутым сервизом
встали пожеланья долгих лет.

Уходя, три раза попрощались:
"Заходите" - "Обязательно зайдем".
Жизнь, наверное, только прекращаясь,
ставит порознь жалость со стыдом.

[Mari@Vladi]

Спасибо вам большое. Я сам иногда чувствую легкую связь своих стихов с поэзией Блока.

Скромненько так ...

[Женечка Франкенштейн]

Юбилей - очень хороший стих!)

[Роман Иванов]

Спасибо, Фрау. Почему сама ничего не пишешь? Хотелось бы твоих мыслей...

[Женечка Франкенштейн]

Спасибо, Фрау. Почему сама ничего не пишешь? Хотелось бы твоих мыслей...

Слова и мысли покинули меня, потому что я начала заниматься фотографией. Когда я смотрю, то не говорю. так.