Форум
Блоги
Что нового?
песенка в голос
В картонных домах, начиненных чужими страстями,
как нежной взрывчаткой,
Я тебя дожидаюсь. Я съедена этим упрямством.
Влюбленность томительна и горяча чрезвычайно.
Не спасет даже пьянство.
Одурев от любовниц,
слепой казанова бредет по каналам на трость опираясь.
Я тебя дожидаюсь. Я режу ладонь о секунды.
Как томатная кровь, эта псевдомедовая радость,
Сок тягучей цикуты.
Забываю тепло и других,
превращаясь в съедобного кая под сахарной пудрой.
Я тебя дожидаюсь. Я льдом провожу по морщинам,
Мне 75, как когда-то и где-то кому-то,
И глаза очень щиплет.
В картонных домах, начиненных чужими страстями, как мальчик-тореро,
Я тебя дожидаюсь. Я мулету обгрызла по краю.
Остается пластинка. Подвластное возрасту ретро.
До тебя догораю.
Уснув щекой в воде
Поцелуем молочным соединяться в скверике:
Дотянуться губами и яблочным соком склеить их.
Небо цвета бетона не первой свежести
С бледноватым крюком для люстры: хочется - вешайся.
Ах уж мне эти все твои марочкимаечкилямочки...
Как кстати по шее шарфик неутомимо-ярмарочный,
До одури красный, в глазах маячит брусничным.
В моде теперь зажигалки zippo, я всерьез опасаюсь за спички.
Детство скачет по лужам и тонет бумажной лодкой.
Движения стали размеренны и (оттого) неловки.
Народ, привыкший daily двигаться по спирали,
Вовсе не замечает, как смертельно он ранен.
В замызганном такси меня до тебя доносит радио.
О-ля-ля.
дребезги поцелуйя с чужой
Судорожно ей рот ломала:
Все было мало, мало мне, мало.
Судорожно ей рот дробила:
Все было не мило, милая, не сладко мне, не мило.
Чужим языком захлебнуться, но не напиться.
Самоубийца.
Рвалась по деснам, стараясь тебя нащупать:
Ищу по резцам, по коренным ищу, по
Тем самым дальним, что когда-то ты так любила...
Промазала. Мимо.
Тебя там нет. Сплетаю слюну в паутину:
Тихо, девочка, я прошу тебя - тихо
Мой страх пульсирует в венах, вальсирует в венах,
Тихо, девочка, потерпи, я бываю грубой
Между коленок рвется ее колено.
Это все очень напоминает игру, но
Мой страх управляет моментом. Ни капли секса
Даже если раздеть ее и раздеться
Самой.
В подъезде гулком, целуясь с твоим прошлым,
Я, как герой-идиот, ощущаю победу.
Я лучше, я жарче, я самая, я хорошая...
Мне хочется выть.
смотрю на тебя
Желоб горла смялся и сузился
Суицид в ожерелье праздничном.
Кто-то молодо топчет улицы:
Безобразничает!
Мне бы жить и дышать, как маленькой -
Я юна - не достать до старости.
Мальчик бьет на коленке комариков
Сразу стайками.
Солнце бодрое, солнце бойкое,
На сандаликах крылья свежие -
Отчего же сегодня так больно мне:
Хочешь? - Вешайся.
Хочешь? - Вены исследуй лезвием.
Смерть - единственный дворик, где ты - моя...
Золотая проклятая Лесбия
Жжет интимное.
любимой моей
ты такая тоненькая, мне кажется,
неровное дыхание может тебя поранить.
ты такая солнечная, что недозволено
в самом начале этой бредовой зимы.
ты девочка, с устьем, свитым виноградными лозами.
ты - Женщина с устами, распочатыми мной.
ты - мой смысл, моя нескромность, мое песнопение
утром слипшимся горлом я провозглашаю тебя
в принцессу линии жизни
на моей похудевшей ладошке.
я люблю тебя.
девочка сомлевшая моя девочка
втекла в кишки ароматом ребенка
сонного едкого малыша...
теперь языком вензеля на бедрах
не порисуешь. меня лишать
таких удовольствий довольно жестко,
жестче наручников и хлыста.
ты спишь. и твоя вспотевшая шерстка
струит в ладонь материнство. сталь
губы заточена - я порежу
твой детский рот. опасайся, ну...
моя либидиная злая нежность
протяжно воется. на луну.
Осколками
Лягу под кожу тебе.
мне нравится быть женщиной: худеть,
носить каблук, пугаться насекомых.
мне нравится быть мальчиком: ***ть
от женских пальцев, даже незнакомых -
в троллейбусе, метро или такси.
мне нравится мужчиной быть: потратить
бумажник денег, времени и сил
на новое запутанное платье
мне-женщине. остричь усы, обрить
лицо и голову, надеть тугие джинсы.
мне нравится быть девочкой: каприз
выплескивать на мальчика - ложиться,
как бы пугаясь. пачкать эскимо
колени в ссадинах. курить украдкой "яву",
жечь ненароком занавески, но
еще бояться появляться пьяной
на мамины глаза. и жить, смеясь.
мне нравится быть нами: хитромудро
выписывать неведомую вязь
грузинскую. пить. воду пить наутро.
любить тобой любимых. ограждать
тебя от недовольства атмосферы.
решать рожать мне или не рожать,
а если да - то от кого. и феном
сушить пятно на краешке весны,
чтоб высушить все лужи. знаешь? знаешь
в обнимочку с обоймой
Новостройками двигаться строго на юг,
В этих серых районах никто не живет.
Колыбелю уставшую память мою
По волнам: я то выше, то ниже ее.
О, протяжное имя, которое я
Забывала так долго, что помню насквозь.
Я бегу, чтобы нечего было терять.
Я бешусь, чтобы жгла одиночество злость.
Зубы - в нежную мякоть тревожного "стой!"
Через проволоку - беспросветно на юг.
Я по минному полю гуляю босой,
Колыбеля уставшую память мою.
Прожигаю рубашки и жизнь табаком
В этих серых районах. Где жизнь, как моча.
Кто-то вытрясти коврик идет на балкон...
Я бегу потому что так проще молчать.
И наткнувшись ладошкой на робость вихра
Одуванчика, вдруг каменею, как соль.
Как приятны ветра, как спокойны ветра
В минном поле, где чувствует только босой.
Не пускайте поэта в Питер.
Запирайте. Дома держите.
Если можете - повяжите.
Чем угодно жертвуйте - жизнью,
В оба глаза за ним смотрите.
Не пускайте поэта в город.
Он к вам вряд ли потом вернется.
Не простится, не обернется.
В сером воздухе изогнется
Темный лацкан и светлый ворот.
Не пускайте поэта в ветер.
Он Невой закашляет в бронхах.
Захлебнется по-чаячьи звонко.
Робкий бог, воспаленный и тонкий,
Задремавший на парапете.
Там Дворцовой дугою гнется,
И в шершавом сером граните -
Стих, закутанный в чей-то свитер...
Не пускайте поэта в Питер.
Все равно он туда сорвется
3 уголочка на память
Режу лопатки в поисках крыльев:
Где-то же жалили, где-то же были.
Шкуру -на шубу, клыки- на подарки
Ты испугалась? Не нападаю.
Падаю, пулей на вылет отмечена...
Комья земли и помельче, помельче, ну,
Сыпь не стесняйся. Я так благодарна
Пуле, а то, что на вылет- подавно.
Лjгкость отныне лишь признак прощанья.
Режу лопатки... Нежней... Затрещали
И вырываясь из кожи, из пыли
Тысячи кож, обнаружелись крылья
Больно и сладко, и солоно нjбо
Движение без тела размашисто- ново
Я брежу тобой бездыханно и мертво
Как швейной машинки стук, звук пулемjтa...
Девочка, нежность цветуших актиний,
Как ты любима... Tак не любили
Даже Христа...
чикипуки
вот и запах мой сменился.
очевидно стала старше.
послезавтра еду в Ниццу,
любоваться, зрить пейзажи.
в казановской телогрейке,
в маске, как меня и любят.
тетя-повар жарит гренки,
улыбаясь сонным людям
итальянистой кафешки.
утро. пахнет непогодой.
телогрейка - это fashion,
это стильно, модно, гордо.
это сладко: брать любую,
как захочешь. как угодно
заманить любовной бурей -
это стильно, модно, гордо.
не пиши мне стихоспазмы.
я отвыкла, я обмякла.
из кусочков тела пазл
для невзрачного маньяка.
для того, что был когда-то
пестр, носил фривольный плащик.
для меня. не спит гадалка:
то ли хочет, то ли плачет
но о чем
ни о чем.
Доводилось ли вам когда-нибудь читать стихи о любви? Конечно, скажете вы и начнете сыпать цитатами из произведений известнейших поэтов. Кого назовете первым? Может быть, Шекспира?
Увы! Зачем любовь,
Что так красива и нежна на вид,
На деле так жестока и сурова?
Но это же XVI век! Бесспорно, никто не может сравниться с гением создателя «Ромео и Джульетты» и «Гамлета». Но подумайте сами: сколько воды с тех пор утекло! Да и отношение наше к любви претерпело немалые изменения. Любовь, она, конечно, и в Африке любовь, но... даже с этим вечным чувством время сыграло не одну злую шутку.
Может, припомнить что-нибудь посовременнее? Есенин, например. Или Ахматова. Цветаева, в конце концов!..
А в наши дни, спрашиваю я вас, есть ли в наши дни великий поэт, который говорил бы и писал только о любви? И стихи его, сохраняя проникновенность Шекспира, дерзко попирали бы все когда-либо созданные поэтические приемы…
Вряд ли вы догадаетесь, о ком я сейчас говорю... Внимание! Занавес! Фанфары! Дамы и господа, знакомьтесь: перед вами поэт XXI века — яшка казанова (ударение на предпоследний слог).
«Яшка казанова» — это, как уже, наверное, догадался искушенный в сетевых закидонах читатель, всего лишь творческий псевдоним. На самом деле автора зовут Юлия Зыкина. Пишет она резко, порой грубовато. В двух словах, ее стихи суть «сочетание несочетаемого». Но ведь это и есть проявление настоящего чувства. Ибо любовь — это, по сути дела, постоянная нервотрепка. «Любили, ревновали неустанно», — констатирует яшка.
робко алеющий под куртизанками —
пламя мужчины живее, чем адово…
…боль достижений сравнима с истерикой
после оргазма. как спешно и солнечно
бодрое утро несется из телека
в новеньких белых кроссовочках…
Отличительная черта этого современного нам поэта: при том, что все «постыдные секреты» она выплескивает наружу, у читателя в итоге остается ощущение, будто автор все-таки что-то скрыл. Стихи ее полны метафор и совершенно непонятных, на первый взгляд, сравнений. Но если как следует присмотреться… ох, как много можно найти своего, личного в этих строчках:
я погряз в тишине, я по-черному запил,
ты умчалась к кому-то чужому на запад:
в дюссельдорф, амстердам,
черт возьми, копенгаген —
пыль дородную в пену месила ногами.
а москва принимала измученным чревом
все мои истерии, и в целях лечебных
наливала мне водки. тверская жалела
поворотом направо… поворотом налево.
В сущности, стихи яшкины абсолютно бесхитростны. Хотели откровений и правды? Так получайте!.. Еще одна ее особенность (в сетевом мире, впрочем, мало кого удивляющая): яшка практически не признает прописных букв. Даже в собственном псевдониме. Впечатляют и названия ее стихов, смахивающие внешне на загадочные коды, разгадать которые не стоит и пытаться: «со в 635», «садо водка», «полудурок-романтик 0220»… А что вы хотели? — яшка строит необычный мир, живущий по необычным правилам.
прага. прага. прага.
сладкая, как курага.
правда. Правда. Правда.
она наваливается радостно
всеми немытыми чехами,
всеми туристами, честно
ползущими к пражскому граду…
Впервые она опубликовалась на сайте «Стихи.ру». Не раз ходила в лауреатах литературного Интернета, где ее «Стихоспазмы» (так Юля называет свои произведения) пользуются немалой популярностью. Кстати, о «Ночных Снайперах» слышали? Да-да, те самые, которые про «ты дарила мне розы» поют. Так вот, именно «яшка» написала для этой группы текст к песне «Полчаса». А Диана Арбенина, к слову, признала яшку лучшим современным автором.
В 2003 году яшка выпустила свой дебютный поэтический сборник (издательство «Геликон Плюс», Санкт-Петербург), под названием… в общем, название читатели должны придумать сами. В аннотации, там, где должно быть «название», так и написано: «Каждый желающий может выбрать на свой вкус и собственноручно написать обложке». А на обложке уже поджидает яшка с белым листом в руках. Так сказать, свободная яшка делится свободой со своими читателями.
О ее особенностях и странностях можно рассуждать до бесконечности, но одно очевидно: яшку невозможно ни с кем спутать. Она сочиняет ощущениями — колюче, нервно, болезненно.
Пишет она и прозу. Рассказы ее откровенны, мудры, своеобразны и напоминают, скорее, записки из интимного дневника:
«Я бы хотела разом забыть все имена. Все названия. Даже рек. И еженедельных изданий. За каждым именем пропасть. Туда легко угодить пяткой, и было бы здОрово, но в пропасти нет никого. К чему “люблю”, если то, что за этим словом — несуразно огромно и, по сути, не имеет к нам с тобой ни малейшего отношения. “Я люблю тебя” — вот бред. Ты и я, и дыра между нами. Да и мы, если присмотреться, две полые лунки. Что это — ты? Что это — я? У меня болят зубы, но тебе со всем “люблю” этого не почувствовать. Я тычу нос в твои коленки — бесполезно. Анальгетики запиваю соком».
(из рассказа «Шпулька»)
Дневник в Интернете яшка и впрямь ведет. Но ничего, кроме стихов, туда не пишет, изредка вывешивая свои фотографии или краткое определение дня:
Понедельник, Март 11. 2002 год
выходной — понятие сугубо личное. с этим убеждением легко избежать понедельников.
Вместо ссылки «комментировать» у в яшкином дневнике фигурирует «потрогать мизинцем или языком». Ее ник-нейм juzz (в переводе с английского «оргазм») уже говорит о многом. Яшка всегда порхает на грани непристойного:
растеряно тело захочет биться
в его руках. напрягая бицепс
играючи, он, от меня теплея,
создаст иллюзию совокупленья.
Говорить о себе Юля не любит. Видимо, считает, что все сокровенное можно найти в ее произведениях и без этого.
… и всё наладится. будут новые крыши,
новые здания — выше, выше и выше.
а если не нравится — встал, извинился, вышел:
мы же «на вы» же...
© яшка казанова
Ответить с цитированием
