Владимир Высоцкий

[Sonja Naimann]

Неоднозначная личность, талантливый поэт, незабываемый голос, бьющие через край эмоции, алкогольная зависимость.

Что лучше - читать его стихи-песни или слушать?

Ваше отношение к его творчеству?

И снизу лед, и сверху - маюсь между:
Пробить ли верх иль пробуравить низ?
Конечно, всплыть и не терять надежду!
А там - за дело в ожиданьи виз.

Лед надо мною - надломись и тресни!
Я весь в поту, хоть я не от сохи.
Вернусь к тебе, как корабли из песни,
Все помня, даже старые стихи.

Мне меньше полувека - сорок с лишним, -
Я жив, тобой и Господом храним.
Мне есть что спеть, представ перед Всевышним,
Мне будет чем ответить перед Ним.

11 июня 1980

Про меня говорят: он, конечно, не гений, -
Да, согласен - не мною гордится наш век, -
Интегральных, и даже других, исчислений
Не понять мне - не тот у меня интеллект.

Я однажды сказал: "Океан - как бассейн", -
И меня в этом друг мой не раз упрекал, -
Но ведь даже известнейший физик Эйнштейн,
Как и я, относительно все понимал.

И пишу я стихи про одежду на вате, -
И какие!.. Без лести я б вот что сказал:
Как-то раз мой покойный сосед по палате
Встал, подполз ко мне ночью и вслух зарыдал.

Я пишу обо всем: о животных, предметах,
И о людях хотел, втайне женщин любя, -
Но в редакциях так посмотрели на это,
Что, прости меня, Муза, - я бросил тебя!

Говорят, что я скучен, - да, не был я в Ницце, -
Да, в стихах я про воду и пар говорил...
Эх, погиб, жаль, дружище в запое в больнице -
Он бы вспомнил, как я его раз впечатлил!

И теперь я проснулся от длительной спячки,
От кошмарных ночей - {и} вот снова дышу, -
Я очнулся от бело-пребелой горячки -
В ожидании следующей снова пишу!

1960

[NADYN]

Ваше отношение к его творчеству?

Отношусь к Высоцкому если и не с восхищением, то, по крайней мере, с уважением. Считаю его Поэтом с большой буквы.

Что лучше - читать его стихи-песни или слушать?

Наверное, большую часть его песен я все же люблю именно читать как стихи. Хотя некоторые песни больше люблю слушать. И слушать именно в его исполнении, а не в современном перепевании....

Когда вода всемирного потопа
Вернулась вновь в границы берегов,
Из пены уходящего потока
На берег тихо выбралась любовь
И растворилась в воздухе до срока,
А срока было сорок сороков.

И чудаки - еще такие есть -
Вдыхают полной грудью эту смесь.
И ни наград не ждут, ни наказанья,
И, думая, что дышат просто так,
Они внезапно попадают в такт
Такого же неровного дыханья...

Только чувству, словно кораблю,
Долго оставаться на плаву,
Прежде чем узнать, что "я люблю",-
То же, что дышу, или живу!

И вдоволь будет странствий и скитаний,
Страна Любви - великая страна!
И с рыцарей своих для испытаний
Все строже станет спрашивать она.
Потребует разлук и расстояний,
Лишит покоя, отдыха и сна...

Но вспять безумцев не поворотить,
Они уже согласны заплатить.
Любой ценой - и жизнью бы рискнули,
Чтобы не дать порвать, чтоб сохранить
Волшебную невидимую нить,
Которую меж ними протянули...

Свежий ветер избранных пьянил,
С ног сбивал, из мертвых воскрешал,
Потому что, если не любил,
Значит, и не жил, и не дышал!

Но многих захлебнувшихся любовью,
Не докричишься, сколько не зови...
Им счет ведут молва и пустословье,
Но этот счет замешан на крови.
А мы поставим свечи в изголовье
Погибшим от невиданной любви...

Их голосам дано сливаться в такт,
И душам их дано бродить в цветах.
И вечностью дышать в одно дыханье,
И встретиться со вздохом на устах
На хрупких переправах и мостах,
На узких перекрестках мирозданья...

Я поля влюбленным постелю,
Пусть поют во сне и наяву!
Я дышу - и значит, я люблю!
Я люблю - и, значит, я живу!

Вот эту больше люблю читать.

[Sonja Naimann]

NADYN, да, это потрясающее стихотворение! Но мне больше нравится его слушать Как вспомню его напряженный голос "я поля влюбленным постелю..." - аж в дрожь бросает!

В песенном варианте еще очень нравится "горная" серия.

[Dimka]

Очень люблю Высоцкого!!! Конечно, он настоящий поэт, его стихи вполне живут на бумаге!
Обязательно буду участвовать в этой теме!
Кстати, пил Высоцкий периодами, а в конце вообще перешел на другие антидепрессанты. Так что беспробудное пьянство ему никак нельзя приписывать. Иначе он не успел бы столько сделать.

[Sonja Naimann]

Dimka, не беспробудное, а такое же безвыходное как у большинства советских людей с неотрафировавшимися мозгами... Охота процитировать "Покровские ворота" "А кто не пьет?! Нет, вы скажите, кто не пьет?"
Влияния на его творчество алкоголя я, на самом деле, не замечаю. Он настолько психолог! Резкость и точность суждений - вот что его отличает. Даже блатные стихи он умел написать так, что не тошнило от сентиментальности и не резала слух тюремная тема.

[Dimka]

Между прочим, "блатные", ранние песни Высоцкого - отличные, ничем не хуже поздних. Очень остороумные и неожиданные!

[Asia Amarga]

Для книжной поэзии ему недостает литературности, но как раз этим и ценны его стихи. И еще тем, что он со своими стихами одно целое. Самобытный, тонко чувствующий и в то же время угловатый.

[Dimka]

Конечно, он не Маяковский. Хотя Иосиф Бродский в одном из интервью говорит, что у Высоцкого стихи лучше, чем у Маяковского. Пусть это останется на совести Бродского.
Кстати Высоцкий был просто "влюблен" в Пушкина, знал почти всего наизусть и, больше того, периодически носил цветы к его памятнику.
Еще думаю, что ВВ как поэт, получше будет, чем Вознесенский с Евтушенко.

[Asia Amarga]

Слишком Высоцкий с Маяковским разные. Не сравнить.
Dimka, Вознесенские с Евтушенками озабочены собственными персонами, а Высоцкий, кажется, - всем, что его касается, но не есть он сам.
Тут был вопрос - что лучше, читать его стихи или слушать песни. Если ни разу его не слышать, то вполне достаточно стихов. Но после того, как послушаешь, потом всегда будет не хватать голоса, акцентов, выдирания из себя стихов с мясом. Пардон за излишний пафос.

[Dimka]

В далеком созвездии Тау Кита

В далеком созвездии Тау Кита
Все стало для нас непонятно, -
Сигнал посылаем: "Вы что это там?" -
А нас посылают обратно

На Тау Ките
Живут в тесноте -
Живут, между прочим, по-разному -
Товарищи наши по разуму.

Вот, двигаясь по световому лучу
Без помощи, но при посредстве,
Я к Тау Ките этой самой лечу,
Чтоб с ней разобраться на месте.

На Тау Кита
Чегой-то не так -
Там таукитайская братия
Свихнулась, - по нашим понятиям.

Покамест я в анабиозе лежу,
Те таукитяне буянят, -
Все реже я с ними на связь выхожу:
Уж очень они хулиганят.

У таукитов
В алфавите слов -
Немного, и строй - буржуазный,
И юмор у них - безобразный.

Корабль посадил я, как собственный зад,
Слегка покривив отражатель,
Я крикнул по-таукитянски: "Виват!" -
Что значит по-нашему - "Здрасьте!".

У таукитян
Вся внешность - обман, -
Тут с ними нельзя состязаться:
То явятся, то растворятся...

Мне таукитянин - как вам папуас, -
Мне вкратце об них намекнули.
Я крикнул: "Галактике стыдно за вас!" -
В ответ они чем-то мигнули.

На Тау Ките
Условья не те:
Тут нет атмосферы, тут душно, -
Но таукитяне радушны.

В запале я крикнул им :мать вашу, мол!...
Но кибернетичекий гид мой
Настолько буквально меня перевел,
Что мне за себя стало стыдно.

Но таукиты -
Такие скоты -
Наверно, успели набраться:
То явятся, то растворятся...

"Вы, братья по полу, - кричу, - мужики!
Ну что..." Тут мой голос сорвался, -
Я таукитянку схватил за грудки:
"А ну, - говорю, - признавайся!.."

Она мне: "Уйди!" -
Мол, мы впереди -
И не хочим с мужчинами знаться, -
А будем сейчас почковаться!

Не помню, как поднял я свой звездолет, -
Лечу в настроеньи питейном:
Земля ведь ушла лет на триста вперед
По гнусной теорьи Эйнштейна!

Что если и там,
Как на Тау Кита,
Ужасно повысилось знанье, -
Что если и там - почкованье?!


Вот такая вот шуточная песня, стихотворение. Мне очень нравится. По-моему здесь можно вполне обойтись и без голоса Высоцкого.

[Sonja Naimann]

Высоцкий.

Клены выкрасили город
Колдовским каким-то цветом.
Значит скоро, значит скоро
Бабье лето, бабье лето...

Слишком быстро тают листья,
Ничего мне непонятно,
Я ловлю как эти листья
Наши даты, наши даты.

Я кружу напропалую
Самой ветренной из женщин,
А я давно искал такую,
И не больше, и не меньше.

Только все ругает мама,
Что меня ночами нету,
Что я слишком часто пьяный
Бабьим летом, бабьми летом...

Клены выкрасили город...

[Dimka]

Высоцкий.

Клены выкрасили город
Колдовским каким-то цветом.
Значит скоро, значит скоро
Бабье лето, бабье лето...

Слишком быстро тают листья,
Ничего мне непонятно,
Я ловлю как эти листья
Наши даты, наши даты.

Я кружу напропалую
Самой ветренной из женщин,
А я давно искал такую,
И не больше, и не меньше.

Только все ругает мама,
Что меня ночами нету,
Что я слишком часто пьяный
Бабьим летом, бабьми летом...

Клены выкрасили город...

Это стихи не Высоцкого, а его школьного друга, поэта Кохановского.

[Sonja Naimann]

Dimka, каюсь, ошиблась Эти стихи были в книге про Высоцкого, понравились, я их и перепечатала, и только сейчас увидела, что они не его Бывает. Вот стихотворение Кохановского на смерть Высоцкого:


Жил артист, жил поэт, жил певец среди нас,
он играл, он писал, он нам пел - он угас,
он угас, как свеча на ветру,
сон пришел - он уснул поутру,
сон пришел не к добру -
он уснул навсегда в этот раз.
Жил артист, жил поэт, жил певец - шумно жил,
жил, как пел свою песнь изо всех своих сил,
и хрипел в микрофон его бас,
и струна у гитары рвалась,
не рвалась только связь
между нами и ним, не рвалась.
Жил артист, жил поэт, жил певец - песней жил,
душу всю, сердце все в эту песнь он вложил.
И ушла его песня в народ,
словно Як-истребитель на взлет,
и не смог гололед
помешать ей, не смог гололед.
Жил артист, жил поэт, жил певец наших дней,
не сумел он сдержать бег упрямых коней,
что его по земле так несли,
как нести только кони могли
нашей русской земли,
удивительной русской земли.

[Dimka]

МОЙ ГАМЛЕТ

Я только малость объясню в стихе -
На все я не имею полномочий...
Я был зачат, как нужно, во грехе -
В поту и нервах первой брачной ночи.

Я знал, что, отрываясь от земли,-
Чем выше мы, тем жестче и суровей;
Я шел спокойно прямо в короли
И вел себя наследным принцем крови.

Я знал - все будет так, как я хочу,
Я не бывал внакладе и в уроне,
Мои друзья по школе и мечу
Служили мне, как их отцы - короне.

Не думал я над тем, что говорю,
И с легкостью слова бросал на ветер -
Мне верили и так, как главарю,
Все высокопоставленные дети.

Пугались нас ночные сторожа,
Как оспою, болело время нами.
Я спал на кожах, мясо ел с ножа
И злую лошадь мучил стременами.

Я знал - мне будет сказано: "Царуй!" -
Клеймо на лбу мне рок с рожденья выжег.
И я пьянел среди чеканных сбруй,
Был терпелив к насилью слов и книжек.

Я улыбаться мог одним лишь ртом,
А тайный взгляд, когда он зол и горек,
Умел скрывать, воспитанный шутом,-
Шут мертв теперь: "Аминь!" Бедняга Йорик!..

Но отказался я от дележа
Наград, добычи, славы, привилегий:
Вдруг стало жаль мне мертвого пажа,
Я объезжал зеленые побеги...

Я позабыл охотничий азарт,
Возненавидел и борзых, и гончих,
Я от подранка гнал коня назад
И плетью бил загонщиков и ловчих.

Я видел - наши игры с каждым днем
Все больше походили на бесчинства,-
В проточных водах по ночам, тайком
Я отмывался от дневного свинства.

Я прозревал, глупея с каждым днем,
Я прозевал домашние интриги.
Не нравился мне век, и люди в нем
Не нравились,- и я зарылся в книги.

Мой мозг, до знаний жадный, как паук,
Все постигал: недвижность и движенье,-
Но толка нет от мыслей и наук,
Когда повсюду им опроверженье.

С друзьями детства перетерлась нить,
Нить Ариадны оказалась схемой.
Я бился над словами "быть, не быть",
Как над неразрешимою дилеммой.

Но вечно, вечно плещет море бед,-
В него мы стрелы мечем - в сито просо,
Отсеивая призрачный ответ
От вычурного этого вопроса.

Зов предков слыша сквозь затихший гул,
Пошел на зов,- сомненья крались с тылу,
Груз тяжких дум наверх меня тянул,
А крылья плоти вниз влекли, в могилу.

В непрочный сплав меня спаяли дни -
Едва застыв, он начал расползаться.
Я пролил кровь, как все,- и, как они,
Я не сумел от мести отказаться.

А мой подъем пред смертью - есть провал.
Офелия! Я тленья не приемлю.
Но я себя убийством уравнял
С тем, с кем я лег в одну и ту же землю.

Я Гамлет, я насилье презирал,
Я наплевал на датскую корону,-
Но в их глазах - за трон я глотку рвал
И убивал соперника по трону.

А гениальный всплеск похож на бред,
В рожденьи смерть проглядывает косо.
А мы все ставим каверзный ответ
И не находим нужного вопроса.


1972

[Lerok]

Притча о Правде и Лжи.
Нежная Правда в красивых одеждах ходила,
Принарядившись для сирых, блаженных, калек, -
Грубая Ложь эту Правду к себе заманила:
Мол, оставайся-ка ты у меня на ночлег.

И легковерная Правда спокойно уснула,
Слюни пустила и разулыбалась во сне, -
Грубая Ложь на себя одеяло стянула,
В Правду впилась - и осталась довольна вполне.

И поднялась, и скроила ей рожу бульдожью:
Баба как баба, и что ее ради радеть?! -
Разницы нет никакой между Правдой и Ложью,
Если, конечно, и ту и другую раздеть.

Выплела ловко из кос золотистые ленты
И прихватила одежды, примерив на глаз;
Деньги взяла, и часы, и еще документы, -
Сплюнула, грязно ругнулась - и вон подалась.

Только к утру обнаружила Правда пропажу -
И подивилась, себя оглядев делово:
Кто-то уже, раздобыв где-то черную сажу,
Вымазал чистую Правду, а так - ничего.

Правда смеялась, когда в нее камни бросали:
"Ложь это все, и на Лжи одеянье мое..."
Двое блаженных калек протокол составляли
И обзывали дурными словами ее.

Стервой ругали ее, и похуже чем стервой,
Мазали глиной, спускали дворового пса...
"Духу чтоб не было, - на километр сто первый
Выселить, выслать за двадцать четыре часа!"

Тот протокол заключался обидной тирадой
(Кстати, навесили Правде чужие дела):
Дескать, какая-то мразь называется Правдой,
Ну а сама - пропилась, проспалась догола.

Чистая Правда божилась, клялась и рыдала,
Долго скиталась, болела, нуждалась в деньгах, -
Грязная Ложь чистокровную лошадь украла -
И ускакала на длинных и тонких ногах.

Некий чудак и поныне за Правду воюет, -
Правда, в речах его правды - на ломаный грош:
"Чистая Правда со временем восторжествует, -
Если проделает то же, что явная Ложь!"

Часто разлив по сто семьдесят граммов на брата,
Даже не знаешь, куда на ночлег попадешь.
Могут раздеть, - это чистая правда, ребята, -
Глядь - а штаны твои носит коварная Ложь.
Глядь - на часы твои смотрит коварная Ложь.
Глядь - а конем твоим правит коварная Ложь.

По-моему очень красиво...