Sandy Martin
Почетный участник
Была на церемонии раздачи слонов... то есть тьфу, вручения дипломов "Звезда Дворца" (+еще медали не знаю из чего и подарки, оставшиеся от Нового года).
Эээ... то есть не думайте, что я там прям была в звездах. Я на ступеньках предпоследнего ряда партера сидела. Развлекалась.
Вручали дипломы всяким отличившимся во всех сферах молодым людям. Сижу я и тихо завидую (я всегда всегда всем завидую, как любой нехороший человек): ну отчего я не умею петь, играть на муз.инструментах, танцевать, играть в театре, рисовать, фотографировать и т.д., и т.п. Когда вышли девушки, с которыми мы вместе начинали заниматься журналистикой, я заплакала крупными слезами капризного ребенка. Слезы катились по щекам и сливались в одну струйку на подбородке. Я думала о том, что, будь я поприлежнее, я бы занималась на год дольше их (они были в 10 классе, а я в 9м), я бы тоже отличилась, я бы тоже что-нибудь да сделала... Но я оттуда ушла, и в результате я не сделала ничего. Вообще.
Я думала, что я эдакое свободолюбивое существо, которое не пишет по заказу (на самом деле мне просто было лень идти куда-то и искать тему для заметок, а во время интервью меня трясло так, что даже на диктофоне слышно. я решила, что следующее интервью будут брать уже у меня)), но что из меня в результате вышло? Писателем мне не быть, журналистом не быть - что от меня осталось??
Девушка, которая увела Аниного парня (ее он тоже уже бросил, но суть не в этом)... так вот, у этой девушки штук тридцать стихов на стихи.ру и штук пятнадцать рассказов на прозе.ру. И куча восхищенных отзывов. А что у меня, блин, которая пишет? Ничего этого у меня нет. Я и не пишу вовсе, а кручу целыми днями в голове сюжеты. До шизофрении скоро закручусь. Уже тянет чужой фамилией подписываться. Всю жизнь хожу погруженная в выдуманные сцены. Если бы все это записать - получилось бы собрание сочинений Ленина в 100 томах. А сейчас что?
Я ничего-ничего не добилась, и не потому, что не могла, а потому что не пыталась. Почему у меня в детстве не открыли какого-нибудь таланта? Чем я занималась? Пластилином на стекле и аппликацией на ткани. Еще немножко музыкой, английским, рисованием, танцами, шахматами и еще фигней какой-то. Краеведением, что ли. Что я в результате из себя представляю? Да ничего. Ровным счетом.
В общем, не обращайте внимания. У меня воспалилось больное самолюбие. Это моя самая главная проблема, не считая той, что мне надоело быть собой.
Эээ... то есть не думайте, что я там прям была в звездах. Я на ступеньках предпоследнего ряда партера сидела. Развлекалась.
Вручали дипломы всяким отличившимся во всех сферах молодым людям. Сижу я и тихо завидую (я всегда всегда всем завидую, как любой нехороший человек): ну отчего я не умею петь, играть на муз.инструментах, танцевать, играть в театре, рисовать, фотографировать и т.д., и т.п. Когда вышли девушки, с которыми мы вместе начинали заниматься журналистикой, я заплакала крупными слезами капризного ребенка. Слезы катились по щекам и сливались в одну струйку на подбородке. Я думала о том, что, будь я поприлежнее, я бы занималась на год дольше их (они были в 10 классе, а я в 9м), я бы тоже отличилась, я бы тоже что-нибудь да сделала... Но я оттуда ушла, и в результате я не сделала ничего. Вообще.
Я думала, что я эдакое свободолюбивое существо, которое не пишет по заказу (на самом деле мне просто было лень идти куда-то и искать тему для заметок, а во время интервью меня трясло так, что даже на диктофоне слышно. я решила, что следующее интервью будут брать уже у меня)), но что из меня в результате вышло? Писателем мне не быть, журналистом не быть - что от меня осталось??
Девушка, которая увела Аниного парня (ее он тоже уже бросил, но суть не в этом)... так вот, у этой девушки штук тридцать стихов на стихи.ру и штук пятнадцать рассказов на прозе.ру. И куча восхищенных отзывов. А что у меня, блин, которая пишет? Ничего этого у меня нет. Я и не пишу вовсе, а кручу целыми днями в голове сюжеты. До шизофрении скоро закручусь. Уже тянет чужой фамилией подписываться. Всю жизнь хожу погруженная в выдуманные сцены. Если бы все это записать - получилось бы собрание сочинений Ленина в 100 томах. А сейчас что?
Я ничего-ничего не добилась, и не потому, что не могла, а потому что не пыталась. Почему у меня в детстве не открыли какого-нибудь таланта? Чем я занималась? Пластилином на стекле и аппликацией на ткани. Еще немножко музыкой, английским, рисованием, танцами, шахматами и еще фигней какой-то. Краеведением, что ли. Что я в результате из себя представляю? Да ничего. Ровным счетом.
В общем, не обращайте внимания. У меня воспалилось больное самолюбие. Это моя самая главная проблема, не считая той, что мне надоело быть собой.
