Ангелы падали. Вы только вдумайтесь, какая в этих словах таится ирония судьбы – ангелы, которые падали. Падшие ангелы.
Крылья их, страшные, до крови разодранные и клочьями свисающие с костей, касались грешной земли.
Земля стонала.
…Я построю мост из сломанных крыльев…
Ангелы рассыпались, словно песочные фигурки…
Ветер, услужливо воя, разносил их прах, чтобы он никогда не воссоединился вновь. Даже ветер уже подчинялся человеку.
А они всё ещё во что-то верили. Они не хотели сдаваться. Они умирали, но за ними появлялись другие.
Их было много. Но они были вооружены только добром. И они не хотели убивать. Никого
Земля становилась багровой, словно её убивали, не ангелов.
Но ведь они созданья неба, разве нет?
Странно, а ведь я всегда думала, что у ангелов нет крови…
С другой стороны, тогда мы не смогли бы их убить.
Сорок четыре капли.
Сорок четыре пули.
Сорок четыре мысли.
И всего лишь одна жизнь.
Пусть другие говорят, что хотят, но даже у ангелов она только одна. Просто она длиться немного дольше.
И ведь мы, по сути дела, помогаем им. Уносим их туда, куда все они так стремятся.
…Чтобы он унёс кровь вслед за пылью…
Они хотят слишком много.
Хотят мира.
Добра.
Будто и не замечают зла в людях… Будто бы видят в них только хорошее…
Но они и карают, нет?
Они строят свой собственный мир, замешивая его тесто на добре и справедливости…
Но и справедливость не всегда бывает правильной…
Они правы. В чём-то. По-своему.
Но не по-нашему.
И это нам мешает.
…Я построю его, чтоб по нему не идти…
Они – наше препятствие. Наша цель. Наша смерть или жизнь – неважно.
Они то, чего не должно быть.
А вот ещё один полетел. Не убитый ещё. Целый.
Я смотрю ему в глаза и вижу только… что-то.
Жизнь. Добро. Красота.
А какой у них цвет? Непонятно.
Я стреляю. Как делала это много раз и до того.
Его глаза тоже устремлены ко мне. Он не пытается скрыться. Он просто смотрит на меня с тихой грустью.
…Вся грусть – ничего. Мне здесь не по пути…
Всё как в замедленной съёмке… Я уже не вижу пулю, но вижу агонию, исказившую его лицо.
Его тело дёргается в предсмертной судороге.
Значит – всё. Он упадёт. Да, упадёт.
И вот он падает. Красиво. Медленно…
Кровь хлещет отовсюду – и ниоткуда.
На меня льётся настоящий багровый дождь.
…Я его построю. А потом сожгу…
Кровь… Слово, от которого я содрогалась кого-то.
Но я слишком много её видела.
Он упал. Он на земле.
Но он ещё жив.
Дышит.
И его глаза до сих пор ползают по мне, по моему ненавистному лицу в поисках спасения.
Наивный, ведь он не верит в то, что может умереть.
И никто из них не верит.
Я подхожу к нему.
Кровь сочится с его крыльев, рук, с его лица…
Да, так умирают ангелы.
Но он ведь ещё жив…
Он помнит, что стреляла я…
…Ни к чему с тоскою вспоминать, что лгу…
Но он не верит в это. Он тянется ко мне.
Я взвожу курок и стреляю. Снова.
Никак не могу понять, что это в мелькает в их глазах перед самой смертью – отчаянье или… свобода?
Свобода от этого злого и жестокого мира?
И ещё одним ангелом становится меньше на этом свете.
Да, их справедливость не всегда правильна…
А наша?
Я убила его. Я убила.
Не в первый раз. Но в последний.
Эта мысль пронзила меня.
Впервые.
Пора по-настоящему сродниться со своим оружием…
Я ещё раз тихо взвожу курок…
Меня найдут. Люди решат, что это они. Ангелы.
И ещё больше ожесточатся.
Но теперь я понимаю, что ангелам нужна смерть, если идёт борьба.
Им просто нечего больше делать. Они ангелы, не войны.
И когда-нибудь люди поймут, что без них жизнь стала только хуже.
Но будет слишком, слишком поздно…
…Я найду себе новый обрыв. Без моста…
А ангелы всё падали.
Но есть одно различие между Тогда и Сейчас.
Теперь они будут падать без меня.
…И шагну в глубину. Шагну до конца…