K
Katbert
Гость
Моя судьба.
Я перестал писать стихи.
Во мне угас огонь желанья,
И не найти мне оправданья,
Для той безудержной тоски,
Что поселилась в сердце тусклом,
Увядшем, каменном…как грустно!
Ловлю я взгляды, жду везенья,
Но нет во мраке вдохновенья.
Ах, муза, муза, где же ты?
Верни же мне мои мечты.
В тиши лишь слышен сердца стук,
И ручка падает из рук.
Ко мне крадётся грусти лихо,
Беззвучно, медленно и тихо.
Дошло и тут же навалилось
Огромной тушей на меня.
Как я б хотел, что б это снилось…
«Я реально. Я судьба твоя».
Злато.
Вокруг лишь грёзы, тень и пыль.
Ах, как приятно спать.
Но надо встретить грудью быль.
Пора, пора уже вставать!
Нельзя нам жить в мечтах своих.
Отняли их у нас.
Живём под властью грёз чужих,
В нас светоч доброты угас.
Повсюду грязь и нищета,
Печаль и рабство процветает.
Прошла та дивная пора,
Нас счастье больше не пленяет.
Мошенники, убийцы, палачи…
Как жалко видеть мира тленье.
Они вопят: «Закон, молчи!»
И нет от них, увы, спасенья.
А что же деньги, власть и слава?
Слова эти теперь воспеты.
Неужто людям злата мало?
Пишите про корысть куплеты!
Мне грустно видеть тусклый свет,
Зачем закрыли солнце тучи?
Кто б дал хороший нам совет,
Как бедняков купцам не мучить?
Увы, вокруг не вижу я измены,
Не люди стали мы – гиены,
И все молчат, как будто немы,
Мы лбом буравим глупо стены.
Зачем всё это? Для чего?
Когда от нас добро ушло?
Когда мы честь продали за монеты?
Зачем ты злато к нам пришло?
Ты говоришь: «Пишите про корысть куплеты».
Мститель.
И снова в дорогу, и путь мой далёк.
Всего понемногу – и будет всё впрок.
Там вдали есть убийца, предатель и плут,
Погряз он в грехах своих же распутств.
К нему я приду,
Отмщеньем пылая,
Копьё я метну,
Его жизнь обрывая.
Я мщу за родных, убитых в ночи,
За предков седых, кричащих в пыли.
Их всех истребили в ту страшную ночь,
Я бился тогда, но не смог и помочь.
И вот я стою над телом врага,
Рукоятку меча сжимает рука.
И вроде всё так, как раньше мечтал:
Убийцу казнил и честь отстоял…
Я должен был сгинуть, пропасть вместе с ним,
Закончить свой путь, не остаться в живых.
Но грудь, не спеша, делает вдох,
Я снова иду в лабиринте дорог.
Эот стих писал по Волкодаву если кто читал. ничего собенного, если честно, просто жанр пробовал.
Я перестал писать стихи.
Во мне угас огонь желанья,
И не найти мне оправданья,
Для той безудержной тоски,
Что поселилась в сердце тусклом,
Увядшем, каменном…как грустно!
Ловлю я взгляды, жду везенья,
Но нет во мраке вдохновенья.
Ах, муза, муза, где же ты?
Верни же мне мои мечты.
В тиши лишь слышен сердца стук,
И ручка падает из рук.
Ко мне крадётся грусти лихо,
Беззвучно, медленно и тихо.
Дошло и тут же навалилось
Огромной тушей на меня.
Как я б хотел, что б это снилось…
«Я реально. Я судьба твоя».
Злато.
Вокруг лишь грёзы, тень и пыль.
Ах, как приятно спать.
Но надо встретить грудью быль.
Пора, пора уже вставать!
Нельзя нам жить в мечтах своих.
Отняли их у нас.
Живём под властью грёз чужих,
В нас светоч доброты угас.
Повсюду грязь и нищета,
Печаль и рабство процветает.
Прошла та дивная пора,
Нас счастье больше не пленяет.
Мошенники, убийцы, палачи…
Как жалко видеть мира тленье.
Они вопят: «Закон, молчи!»
И нет от них, увы, спасенья.
А что же деньги, власть и слава?
Слова эти теперь воспеты.
Неужто людям злата мало?
Пишите про корысть куплеты!
Мне грустно видеть тусклый свет,
Зачем закрыли солнце тучи?
Кто б дал хороший нам совет,
Как бедняков купцам не мучить?
Увы, вокруг не вижу я измены,
Не люди стали мы – гиены,
И все молчат, как будто немы,
Мы лбом буравим глупо стены.
Зачем всё это? Для чего?
Когда от нас добро ушло?
Когда мы честь продали за монеты?
Зачем ты злато к нам пришло?
Ты говоришь: «Пишите про корысть куплеты».
Мститель.
И снова в дорогу, и путь мой далёк.
Всего понемногу – и будет всё впрок.
Там вдали есть убийца, предатель и плут,
Погряз он в грехах своих же распутств.
К нему я приду,
Отмщеньем пылая,
Копьё я метну,
Его жизнь обрывая.
Я мщу за родных, убитых в ночи,
За предков седых, кричащих в пыли.
Их всех истребили в ту страшную ночь,
Я бился тогда, но не смог и помочь.
И вот я стою над телом врага,
Рукоятку меча сжимает рука.
И вроде всё так, как раньше мечтал:
Убийцу казнил и честь отстоял…
Я должен был сгинуть, пропасть вместе с ним,
Закончить свой путь, не остаться в живых.
Но грудь, не спеша, делает вдох,
Я снова иду в лабиринте дорог.
Эот стих писал по Волкодаву если кто читал. ничего собенного, если честно, просто жанр пробовал.