All sorts of shorts…

Такие бы дни почаще! Честно, плодотворно трудится с девяти утра и до одиннадцати вечера. Моему работодателю и не снилось, чтобы я мог работать целый день. Заниматься одной только литературой, и этим жить. И чтоб на следующий день не нужно было просыпаться вместе с солнцем, дабы все равно опоздать к девяти на работу. Тянусь за карточкой (удачную ли вытащу?), за карандашом и пишу: "Эти выходные я провел на вечере русской поэзии! И теперь мне грезится..."

[code]

Ночь. В черной пучине тонет корабль. Плывет
стул, на нем сидит Некрасов и рыдает.
Некрасивый жук все карабкается и карабкается
по стеблю вверх. И Пушкин спит и видит спину
ямщика. И пегие существительные, похожие на
коней, ржут. А в пустыне штата Нью-Мексико,
где располагается секретная лаборатория
"Квантового Скачка", растет [I]москитное[/I]
дерево посреди свалки. Уже давно светает.
Каких бабочек он поймал в Западной Вирджинии?
Но вечер кончился на второй день. Расходимся,
громыхая. "Айсберг" звучит как "ледяной берег".
Вода в моей ванной прохлаждается. В уме я все
еще занят переводом. И, отмечая про себя, что
в этом слове мокро, бреду к постели, уверенно
шепча по-русски о бессоннице...

[/code]